大西洋城，内核商业区，“海滨大厦”上午8：30。
阳光穿透了大西洋上空厚重的晨雾，剖开了这座刚刚经历了一场大换血的城市。
这座三十三层高、通体覆盖着装饰艺术风格浮雕的摩天大楼，曾经是大西洋城地标性的保险公司总部，也是费城帮用来洗钱的空壳公司所在地。
但今天，它迎来了新的主人，也被赋予了新的、更具威慑力的使命。”
而在招牌的下方，那个醒目的、由红色油漆喷涂的“红手”标志——一只紧握着一捆美金和一支步枪的红色手套—一象是一枚烧红的烙印，狠狠地盖在了这座城市的额头上。
楼下，繁忙的大西洋大道上，景象已经焕然一新。
那些曾经画满了费城帮帮派涂鸦、满是弹孔和污渍的墙壁，在一夜之间被清洗得干干净净。取而代之的，是整齐划一、用黑体字印刷的IRS征税宣传标语，贴满了每一个街角：“纳税是公民的最高义务。”
“为了更安全的大西洋城，请足额缴纳特别治安税。”
“逃税者，虽远必诛。”
街头巡逻的不再是那些穿着皮夹克、露着纹身、满嘴脏话、只会盯着女人屁股吹口哨的黑帮混混。
取而代之的，是一队队穿着深蓝色战术制服、背上印着“TAXPOLICE”（税务警察）字样、手持M3冲锋枪或雷明顿霰弹枪的壮汉。
虽然他们的脸还是那张满是横肉的布鲁克林匪徒脸，虽然他们的眼神依旧区狠得象是要吃人，但此刻，他们腰杆挺得笔直，步伐整齐，尽管那是斯通拿着鞭子刚练出来的。见到过马路的老太太，他们甚至会————好吧，他们至少不会去抢老太太的钱包了，而是会礼貌地敬个礼，然后询问她家里的孙子有没有按时报税。
这就是秩序。
一种创建在绝对暴力基础上的、令人感到荒诞却又无比安心的秩序。
而这种秩序的基石，就停在大厦的正门口。
那辆M48A1“巴顿”主战坦克，并没有被收回系统空间。它就象是一尊来自地狱的钢铁镇守神兽，静静地趴在台阶下。那根粗长的90毫米主炮，傲慢地指着大西洋的方向，炮口的膛线在阳光下泛着冷光，无声地提醒着每一个路过的人：
这里的规矩，是谁定的。
大厦顶层的大宴会厅。
这座原本设计用来举办奢华名流酒会的大厅，此刻变成了一个肃穆的、充满了压抑气息的“朝圣”场所。
大西洋城有头有脸的人物全都在这儿了。
各大赌场的经理、码头工会的头目、还没跑路的本地小帮派老大、酒店业大亨、连锁餐厅的老板，甚至连红灯区几个着名的“妈妈桑”和地下拳馆的经纪人，都被一张印着IRS钢印的“传唤单”叫到了这里。
足足两百多人，挤满了大厅。
——
没有人敢说话，甚至连咳嗽声都压在喉咙里。空气里弥漫着一种混合了恐惧、不安、香水味和冷汗的复杂味道。
他们看着讲台两侧。
那里站着两排全副武装的“税务突击队”成员。“幽灵”斯通和“铁锤”科恩象两尊门神一样守在台阶上，手里的自动步枪没有关保险，那双毫无感情的眼睛在人群中扫视，仿佛在挑选下一个枪毙的目标。
“那是————“幽灵”斯通。”
“听说那天晚上在直升机上开枪的就是他————”
“嘘！别说话！你想被查帐吗？”
底下的人窃窃私语，眼神中充满了敬畏。他们亲眼见证了费城帮是如何在一夜之间灰飞烟灭的，他们不想成为下一个。
“咔哒。”
大门打开的声音，在死寂的大厅里显得格外响亮。
一阵整齐、有力的脚步声响起。
他的身后，跟着穿着崭新制服的戈登、帕特和萨姆。
李昂走上讲台，并没有急着说话。
他慢条斯理地摘下黑色的皮手套，随手扔在讲桌上，然后从怀里掏出那只银色烟盒，取出一根雪茄。旁边的帕特立刻掏出打火机，躬敬地为他点上。
“呼—
”
李昂吐出一口浓郁的青烟，通过缭绕的烟雾，用那双锐利的、仿佛能看穿灵魂的眼睛，缓缓扫过台下的每一个人。
被他目光扫过的人，都不由自主地低下了头，或者是挺真了腰杆，生怕自己哪里做得不对，被这位传说中的“屠夫”拉出去“现场审计”。
“上午好，各位纳税人。”
李昂的声音通过麦克风，清淅地传遍了全场。他的语气温和，甚至带着一丝让人如沐春风的笑意，但在场的人却感觉背脊发凉，仿佛有一条毒蛇爬上了脖子。
“我很高兴看到大家都来了。这说明，大家都是守法的好公民，都