李昂坐在那张路易十六风格的镀金扶手椅上，手里把玩着一枚从“沉默者”乔一那个已经变成一摊肉泥的倒楣蛋——身上搜出来的，刻着费城家族徽章的打火机。
“咔哒。”
火苗窜起，映照着李昂那双毫无波澜的眼睛。
在他面前的红木长桌上，铺着一张巨大的大西洋城滨海区详图。几个红色的叉号触目惊心，那是费城帮仅存的几个据点。
一台笨重的、军用级的Nagra磁带录音机正摆在红木桌子的正中央，两个巨大的盘带象是一双不知疲倦的眼睛，正在缓慢而匀速地转动。
“沙沙————沙沙————”
伴随着磁带摩擦磁头的细微声响，一段伴随着电流杂音的对话，清淅地从扬声器里流淌出来。
。他的手指随着磁带的转动轻轻敲击着桌面，脸上挂着一种近乎病态的陶醉表情。
就在几个月前，他还只是IRS曼哈顿分局地下室里的一只“老鼠”。
那时候的他，每天的工作就是在一个充满了霉味和灰尘的文档室里，象个行尸走肉一样整理那些永远没人会看的过期税单。
他的视力因为长期不见阳光而退化，他的脊椎因为搬运文档而弯曲，他的存在感甚至不如墙角的一个灭火器。
在那个权欲横流的机构里，任何人都可以踩他一脚，任何一个路过的探员都可以把咖啡泼在他的文档上而不必道歉。
但现在？
萨姆深深地吸了一口气，仿佛要把空气中那股电流的味道吸进肺叶的最深处。
现在，他正通过一根根细细的铜线，像上帝一样俯瞰着整个新泽西南部最强大的犯罪辛迪加。
“真是一群毫无防备的原始人。”
萨姆摘下耳机，随手扔在桌上。
在这个所谓的“原子能时代”，这些黑手党教父们对于信息安全的理解，还停留在西西里的牧羊人阶段。他们以为躲进贴满大理石的豪华餐厅，关上厚重的橡木门，再让保镖守在门口，他们的秘密就安全了。
他们根本不知道，在现代电子侦察技术面前，那扇厚重的橡木门，薄得就象一张厕纸。
“硬搭线。”萨姆伸出手，指着旁边一副挂在墙上的手绘线路图，对身后的戈登解释道。
”的婊子。”
“我们的线人——那个只要给五十美金就能出卖亲妈的电话接线员，在三个街区外的总线接线箱里，用两个鳄鱼夹，就把我们并联到了布鲁诺家族的私人专在线。”
萨姆拿起一根带有鳄鱼夹的导线，在戈登面前晃了晃。
“就靠这个。两根铜线，一点绝缘胶布。”
不需要黑客，不需要密码。只要物理接入，电流就会象听话的狗一样，把他们的每一个字、每一次呼吸、甚至他们在电话那头点烟的声音，原封不动地送到李昂或者说萨姆的耳朵里。
这是一种降维打击。
这是一种来自国家机器对民间黑帮的技术霸凌。
当那帮还停留在石器时代的黑帮分子还在疑神疑鬼地翻地毯找窃听器、担心有没有警察卧底的时候，萨姆已经通过那根细细的铜线，直接把冰冷的听诊器插进了他们满是肥油的心脏里。
这种感觉————
萨姆死死盯着那两个不知疲倦转动的黑色磁带盘，眼神迷离得象个刚嗑嗨了的瘾君子。
这种隔着电线掌控生死的快感，比他妈的最纯的哥伦比亚“面粉”还要上头。
曾几何时，这些高高在上的黑帮教父是他连呼吸都不敢大声的“神”。他们坐着防弹凯迪拉克，搂着百老汇的头牌，动动手指头就能象碾死一只臭虫一样，让他这种只能在文档室发霉的小职员人间蒸发。
但现在？
在这个充斥着二手烟和电流声的昏暗房间里，萨姆觉得自己才是那个拿着放大镜俯瞰蚁群的巨人。
因为他听到了他们的恐惧，嗅到了他们濒死的臭味。
他捏住了他们的gao丸，掌握了他们的秘密，锁定了他们的咽喉。
只要他高兴，他甚至可以把这些录音剪成一张名为《教父的艳遇》的唱片。
这就是全知”的感觉。
所以为什么李昂总是那么从容。因为在这个信息不对称的游戏里，当你开了“上帝视角”，对手所有的挣扎，都不过是玻璃缸里的蚂蚁在搬家一既可笑，又可怜。
“老板。”
萨姆转过身，看向站在落地窗前的那个背影。
“刚截获的信号。”萨姆将一份还
“那个老东西还没睡？”李昂淡淡地问道。
“他睡不着了。”萨姆冷笑一声，“沉默者”乔和他那群手下失联的消息让他成了惊弓之鸟。但他犯了一个错误——一个傲慢的错误。”
萨姆指着