费城，布鲁克林南街。

    电话铃声终于响了。

    但不是“沉默者”打来的。

    是他在大西洋城的眼线。

    “教父————”眼线的声音里充满了恐惧，“沉默者”路易吉————失联了。”

    “什么叫失联了？！”安吉洛心里“咯噔”一下。

    “就在刚才，西区废弃工厂那边————发生了一次巨大的爆炸。还有————还有重机枪扫射的声音。M60的那种声音。”

    ——

    “然后————然后就没动静了。”

    “我们的兄弟去看了————只看到————只看到一辆烧成废铁的福特车。”

    安吉洛的手一抖，话筒掉在了桌子上。

    M60。爆炸。废铁。

    他不需要再问了。

    路易吉完了。那个只要给钱就能搞定一切的清道夫，连李昂的面都没见到，就被轰成了渣。

    那个只要给钱就能象幽灵一样搞定一切的清道夫，甚至连李昂的衣角都没摸到，就被对方用对待报废汽车的方式轰成了渣。

    安吉洛并没有象第一次听到装甲车进城时那样暴跳如雷，相反，他陷入了一种令人不安的沉默。

    他早就知道那个IRS的疯子手里有重火力，但他以为那只是用来在大街上吓唬人的仪仗队。他以为只要用足够锋利的暗箭，就能穿透那层厚重的铠甲。

    但他还是错了。

    那个疯子不仅有着军队的火力，还有着比职业杀手更敏锐的嗅觉。

    他不是在防守，他是在钓鱼。

    一种前所未有的无力感，顺着安吉洛那苍老的脊椎骨爬了上来。这比恐惧更糟糕。这是绝望。

    他意识到，自己面对的不是一个按常理出牌的执法者，也不是一个可以被暗杀掉的政敌。

    这是一个全副武装、且毫无道德底线的——收税机器。

    就在这时，书房的门被敲响了。

    管家拿着一个信封走了进来，脸色苍白，手里象是捧着一颗炸弹。

    “老爷————刚才有人把这个扔在门口————”

    信封上没有邮票，只有一行用红色墨水写的字，字迹潦草、张狂，透着一股子嘲弄的味道：“IRS：危险废弃物处置费帐单”

    安吉洛颤斗着手，打开了信封。

    里面是一张照片。

    一张还在燃烧的、只能依稀辨认出是福特车的废铁残骸照片。

    照片背面，贴着一张打印出来的、格式标准的帐单。

    “清理项目：非法武装人员及车辆无害化处理。”

    而在帐单的最下方，还有一行手写的、用钢笔力透纸背的备注：“逾期后果：我们将对您的私人住宅进行同样标准的消防隐患清除作业”。

    安吉洛死死地盯着那张照片，又慢慢转过头，看向窗外漆黑的夜色。

    他感觉自己的心脏猛地抽搐了一下。

    他突然觉得，这栋哪怕在帮派战争最激烈时都让他感到无比安全的、像堡垒一样的豪宅————

    在那个疯子的“审计”名单上，可能已经变成了一堆废墟。