在这个国家，只有一种东西比法律更硬，那就是坦克履带。而比坦克更硬的，是那本该死的税法典。
1963年，冬。纽约，布鲁克林，红钩区。
鹅毛般的大雪像撕碎的催款单一样，纷纷扬扬地落在“红手资产管理公司”那块金色的招牌上。寒风卷着雪花，在那块曾经挂着“维苏威俱乐部”霓虹灯的地方打着转，仿佛在哀悼那个已经逝去的、充满了混乱与激情的旧时代。
这栋曾经充斥着廉价香水、刺鼻火药味和歇斯底里惨叫声的建筑，此刻在雪夜中安静得象是一座肃穆的修道院。只有门口那两个穿着厚重羊毛大衣、戴着耳麦、腰间鼓鼓囊囊的安保人员，还在像雕塑一样伫立着，用那种只有见过血的人才有的冰冷眼神，提醒着每一个过路人—这里依然是布鲁克林的心脏，是那只红色手掌绝对控制的领地。
二楼，总经理办公室。
壁炉里的火烧得正旺，昂贵的橡木柴在火焰中发出“啪”的爆裂声，那是金钱燃烧的声音，温暖而奢靡。
李昂站在巨大的落地窗前，手里端着一杯热气腾腾的红茶。他没有穿那身标志性的、
随时准备拔枪的战斗西装，而是披着一件剪裁得体的黑色羊绒大衣，象个真正的、掌控一切的贵族一样，俯瞰着窗外那片被白雪复盖的街区。
李昂不是机器人，他需要休息和放松。
布鲁克林已经“平定”了。字面意义上的平定。
“疯子乔”的尸体早就烂在了泥里，成了蛆虫的盛宴，连同他那疯狂的野心一起变成了肥料：科洛博家族在布鲁克林的残党被贪婪的法尔科内和卢凯塞瓜分殆尽，象一群失去了头狼的野狗，夹着尾巴四散奔逃；剩下的几个不长眼的小头目，要么在某个深夜神秘失踪，再也没有出现过，要么现在乖得象鹑，每个月准时把装满现金的信封送到前台，连信封里的硬币都擦得程亮，生怕有一点污渍惹恼了那位“税务官”。
至于吉诺维斯家族？
自从两任“屠夫”连同他的四干个精锐被炸成那种拼都拼不起来的样子后，他们就象是被拔了牙的老虎，缩在曼哈顿的小意大利区不敢过河，甚至连听到“税务”两个字都会神经性过敏。
这里现在是李昂的后花园。安全，有序，高效，且————无聊。
“咚、咚。”轻轻的敲门声响起，节奏克制而躬敬。
“进。”
现在的萨姆，已经完全看不出当初那个在地下文档室里瑟瑟发抖、戴着厚瓶底眼镜的猥琐样了。
他头发梳得一丝不苟，油光水滑，戴着一副精致的金丝眼镜，身上穿着定制的三件套西装，浑身上下散发着一种“华尔街精英”特有的、精明而腐败的气息。
但他看着李昂的眼神，依然象是在看一位神只。
“老板。”萨姆走到办公桌前，将手里那份厚厚的、装订精美的财务报表轻轻放下。
“这是上个月的汇总。”萨姆的声音里带着一丝罕见的疲惫，收钱收累的，“除去给汤普森局长的分红”、给NYPD的咨询费”以及公司运营成本，净利润————”他顿了顿，推了推眼镜，报出了一个数字。“————两百一十万美金。”
“比上个月少了五万。”李昂头也不回地说道，语气平淡，仿佛那五万美金只是一粒灰尘。
萨姆愣了一下，随即苦笑：“是的，老板。您的记性真好，连零头都记得这么清楚。”
他叹了口气，无奈地摊开手：“因为————因为已经没有什么人敢不交税了。罚款那一项收入，几乎归零了。那些以前刺头得要命的黑帮，现在比修道女还守规矩。他们甚至开始主动雇佣我们的会计师帮他们做帐，生怕有一分钱算错了被我们“强制审计”。”
“而且，那些赌场和走私生意————也被我们榨得差不多了。虽然流水还在，但增长已经停滞。再提高税率，他们就真的要破产了。毕竟，韭菜也得留点根，不能连根拔起。”
李昂转过身，走到办公桌前，放下了茶杯。
瓷杯与红木桌面碰撞，发出一声清脆的声响，在这安静的房间里显得格外清淅。
这就是问题所在。
布鲁克林是个好地方，它是李昂的起家之地，是他的基本盘，是他在这个世界的第一块基石。
但它太小了，格局太低了。
这里的黑帮已经学会了规矩，学会了恐惧。
没有反抗，就没有杀戮；没有杀戮，就没有大额的积分进帐。
“红手税务公司”已经变成了一台稳定的、枯燥的印钞机。每天除了数钱，就是听那些无聊的汇报。但李昂要的不仅仅是钞票，他要的是————战争。只有在混乱和战争中，他才能获得那些足以让他在这个国家立足的“政治筹码”和海量的“系统积分”。
和平，是利润的坟墓。