这地方的空气简直是一场灾难。
但“疯狗”帕特和其他人根本不在乎。
他们象一群在垃圾堆里发现钻石的野狗，正围着那两把被打空了弹匣的汤普森冲锋枪。他们用沾满污垢和酒渍的手指，一遍遍地抚摸着冰冷的枪身，眼睛里全是贪婪。
“上帝……”帕特抱着那把冰冷的铁家伙，口水都快流下来了。
这玩意儿的手感，这重量，这金属的质感……比昨晚那个最贵的婊子还带劲！
李昂不缺装备，他缺的是肯卖命的狗。这点“定金”，就是扔出去的骨头，得让这群野狗闻到肉味，他们才会替你咬人。
至少，得让他们见到新老板的实力才行。
“老大！这就是‘打字机’！”一个满脸雀斑、名叫“矮子”肖恩的小子喊道，他兴奋地挥舞着拳头，“有了这玩意儿，我们能把布鲁克林都打下来！把那些意大利杂种的脑袋全都轰烂！”
“没错！干死他们！”
“吉诺维斯家族算个屁！”
地下室里爆发出一阵狂热的嚎叫。这帮昨天还在为几块钱赌注打得头破血流的穷鬼，在摸到自动武器的瞬间，仿佛已经成了纽约之王。
“砰！”
地下室那扇摇摇欲坠的破门，被戈登一脚踹得飞了起来，木板碎屑四溅。
“都他妈的给老子闭嘴！”
地下室里猛地一静。
所有人都转过头，惊愕地看着这个老大的老大。
“你们以为有了两把破枪就能打天下了？”戈登一步步走了进来，风衣下摆带着一股寒风，“你们连保险在哪都不知道！一群没脑子的土豆！”
他走到兴奋得满脸通红的帕特面前，看都没看他，直接一脚踹在他屁股上。
“嗷！”
帕特被踹了个狗吃屎，手里的汤普森差点脱手。
“你！”戈登用那双布满血丝的眼睛瞪着他，“把那玩意儿放下！你会换弹匣吗？你知道怎么清理卡壳吗？你只会站着不动，象个傻逼一样把子弹打光，然后等对面那个意大利杂种用.38左轮在你脑门上开个洞！”
帕特连滚带爬地站起来，脸涨成了猪肝色，却一个屁不敢放。
他还没有习惯当老大，但他习惯了听老大的话，比利老大死了，戈登就是他的新老大。
而且...眼前这个男人，可是之前那个抱着机枪把“剃刀”马洛内轰成碎渣的狠角色。
戈登不再理他，将一个沉重的帆布袋扔在地上，金属撞击声哐当作响。
“这是老板给你们的‘新玩具’。”
他一脚踢开袋子，五把崭新的M3“注油枪”和五把同样崭新的雷明顿870霰弹枪滚了出来。
那乌黑的枪身和浓烈的枪油味，让这帮爱尔兰佬的呼吸再次急促起来。
“但你们这群废物，”戈登的声音冰冷刺骨，“连他妈的‘玩具’都不会用！”
戈登走到那张油腻的赌桌旁，无视了上面还残留的血迹，掏出一张李昂早就准备好的纸，“啪”的一声拍在桌上。
“第一，从今天起，没有狗屁的‘长钩帮’了。”
戈登环视着这群一脸懵逼的穷鬼，声音冰冷。
“你们现在是‘红手’（The Red Hands）。至于为什么叫‘红手’？因为老板要你们的手上，从现在开始，必须沾满意大利人的血。你们是老板手下干脏活的，你们就是一群幽灵，明白吗？！”
妈的，戈登觉得这名字真中二，但配这帮爱尔兰杂碎倒是正好。
“第二，老子是你们的指挥官。‘疯狗’帕特是副手，管着你们这群垃圾。你们的命归老板，但你们的行动归我管。谁敢不听指挥，老子第一个崩了他。”
帕特赶紧点头哈腰，他现在看戈登的眼神，比看他亲爹还躬敬。
“第三，”戈登指着地上那堆枪，“这些，不是白给的。”
“你们所有的行动，抢来的钱、货、地盘，老板要七成。剩下三成，你们自己分。”
“七成？！”一个瘦得象竹杆的家伙忍不住喊了出来，“比利……比利老大以前也才收五成！”
戈登的目光瞬间锁定了他。
“比利？”戈登冷笑一声，一脚把旁边那张沾着比利血污的破椅子踹翻，“那堆烂肉给了你们什么？生锈的水管？还是他妈的被意大利人追着打的荣耀？”
戈登一脚踩在那把M3“注油枪”上，枪管顶着那个竹杆的胸口。
“老板给你们这个！”他加重了语气，“比利让你们去送死。老板让你们去杀人，去抢钱！”
“你们要么拿走那三成，要么现在就滚蛋，滚回码头去扛麻袋，等着吉诺维斯家族的意大利佬来把你们的脑袋挨个拧下来。自己选！”
竹杆