邓特很不错，是把好刀，但太正，太亮，适合放在手术台上，在聚光灯下肢解已经被绑死的敌人。
把他用在法庭上能让黑帮大佬们血流成河。
而戈登，负责杀人放火。
李昂拿起了办公室的电话，拨通了文档室的分机。
电话那头，很快便响起了萨姆那如同老鼠一样充满了惊恐和试探的声音。
“陈...陈探员？”
“该死，你能不能每次说话都象个男人一样正常点？”萨姆的声音让李昂听起来很不舒服。特别是他被FBI开除的真正原因，还有他那个该死的搭档是怎么‘殉职’的，以及他现在缩在哪个该死的角落里。我不管你用什么方法，半小时内，送到老地方。”
“可是，陈探员，戈登的文档有部分是加密的，我……”
“那是你的问题，”李昂打断了他，不耐烦地说道，“如果你办不到，我就只能认为你对我的价值需要重新评估了。你知道，没有价值的东西，一般都会被当成垃圾处理掉。”
电话那头瞬间只剩下急促的呼吸声。
果然，恐惧是最高效的驱动力。
李昂挂断了电话，靠在椅子上，点燃了一支烟。
他妈的，这世上哪有什么正义？
FBI又怎么样？
胡佛那个老变态自己屁股都不干净，还指望他手下的人能出淤泥而不染？
所谓的执法机构，不过是更大规模的、穿着制服的黑帮，用着纳税人的钱，干着同样肮脏的勾当。
而他们这些底层的探员，就象是角斗士，被高层扔进斗兽场，去和黑手党这些野兽搏斗。
赢了，是上面的功劳；死了，就是你活该。
如果你侥幸发现了斗兽场老板和野兽饲养员之间有什么肮脏的交易，那你连尸体都不会剩下。
半小时后，李昂在第三排的档案柜后面，拿到了一个新的、厚得象一本字典的牛皮纸文档夹。
萨姆的效率高得吓人，或者说，他对李昂的恐惧已经压倒了一切。
文档夹里的资料详尽得令人发指，不仅有官方的调查报告，还有一些萨姆从旧文档里翻出来的、本该被销毁的备忘录和手写笔记。
戈登常去的几家廉价酒吧的名字，甚至被他用红笔圈了出来。
李昂回到自己的座位，一页一页地翻看着。
“戈登坚持调查，认为里佐是被谋杀，并指控分局副主管哈里森与吉诺维斯家族有关联……一周后，戈登因匿名举报‘收受贿赂’被内部调查……关键证人翻供，指认戈登为黑警……戈登被革职……”
李昂看着这些冰冷的字眼，冷笑。
熟悉的配方，熟悉的屎味。
用屁股来想都知道事情的真相，一个正直的探员，因为挖得太深，碍了某些大人物的路，于是黑手党和局里的蛀虫一合计，就把他象用过的避孕套一样扔进了垃圾桶。
他将文档夹塞进风衣内袋，决定亲自去见见这位“前体制内同事”，看看这块被丢进烂泥里的铁，还剩下几分硬度。
夜色象一块肮脏的抹布，盖住了纽约的光鲜，露出了它腐烂生疮的真容。
李昂开着那辆福特“银河”，穿过皇后区大桥，驶入了布鲁克林。
越往深处开，街道越是破败，空气里那股精英阶层的古龙水味，渐渐被垃圾、尿骚和酸臭所取代。
墙壁上满是涂鸦，无家可归的人象一堆堆破烂的垃圾，蜷缩在屋檐下，用冷漠的眼神看着这辆不属于这里的福特车。
最终，车子停在了一家名为“醉拳（The Drunken Fist）”的酒吧门口。
招牌上的霓虹灯坏了一半，只剩下了“Drunken”，象一只喝醉了的眼睛。
根据萨姆提供的情报，这是戈登比较喜欢的一家酒吧，原因嘛，看装修环境就知道了，那哥们没钱了，这里能让他用几枚硬币就忘记自己是谁。
李昂决定来这里碰碰运气。
他推门进去，一股劣质威士忌、汗臭和发霉木头的操蛋味道扑面而来，李昂眉头一皱。
酒吧里烟雾缭绕，几个黑人爵士乐手在角落里有气无力地吹着萨克斯，那调子悲伤得象是给这座城市送葬。
他正趴在吧台的一个角落，头发乱得象个鸟窝，下巴上满是胡茬，眼神看上去象是被蒙了一张布，浑浊不堪。
他面前放着一杯剩了一半的最便宜的威士忌——老乌鸦（Old Crow），但他现在没喝了，只是死死地盯着杯中那琥珀色的液体。
几次抬起，想要去端酒杯，都因为剧烈的颤斗而放弃，那双手抖得象秋风中的落叶。
酒精戒断反应，或者，是单纯的绝望？
管他呢，都是