纽约，1963。
这座城市是个精神分裂的婊子。
白天，它属于华尔街。肯尼迪总统的“新边疆”政策让这里的钱多得象厕所里的蛆，电话里一个词就能调动百万美金。人人都在谈论太空竞赛和民权法案，衣冠楚楚，人模狗样。
夜晚，它属于五大家族。后备箱里的汤普森冲锋枪比联邦宪法好用，一句话就能决定你是否能看见明天的日出。
在这里，上帝来了都得先问问本地的“阁下（Don）”今天心情好不好。
每个在街头讨生活的人都知道，真正的噩梦不是敲门的FBI。那帮人要的是证据，是窃听录音，是污点证人。他们讲究程序，而程序，就意味着漏洞和交易。
真正的噩梦，是国税局（IRS）。
这帮戴着厚框眼镜，口袋里插着三支钢笔的混蛋，他们不关心你杀了谁，埋了谁。他们只关心你从那笔“生意”里赚了多少，以及你是否为每一分钱都交了税。
但现在是1963年，情况有点不一样。
为了给“伟大社会”买单，联。新的税法甚至规定，所有灰色收入都必须申报。
这简直是个笑话。
从肯尼迪总统那个走私酒起家的老爹，到华尔街的金融巨鳄，再到哈莱姆区的黑帮头目，所有人都成了逃税的同路人。
而IRS的探员们，大多数人也早就学会了睁一只眼闭一只眼。
没人想为了那点可怜的薪水，脑袋上多一个窟窿。
更何况，富兰克林的逼脸虽然丑，但美金还是很香的。
……
雨点象是无数冰冷的钢珠，狠狠地砸在福特“银河”轿车的挡风玻璃上。雨刷器有气无力地来回摆动，将霓虹灯的光芒涂抹成一片片模糊的、流淌的油彩。
“操蛋的天气，”彼得森一边用手帕擦拭着他那双昂贵的鳄鱼皮鞋，一边抱怨道，“为了那个狗屁高级探员的名额，你还真是什么都敢干。我真搞不懂你这种愣头青，值得吗？非要在这种天气里把命搭进去，给这帮意大利佬送业绩，还要顺带拉上我。”
他不是不想说，而是不能。
两分钟前，他还是一家顶级会计师事务所的合伙人，正在为某个资本巨鳄的灭口计划做最后的收尾。下一秒，一辆失控的泥头车就让他眼前一黑。
再睁眼，他就坐进了这辆充满廉价香烟味的
妈的，顶着这么个姓氏，还能混进IRS，估计是祖坟冒青烟，再加之这张脸——操，运气不错，至少看起来象个该死的白人，没长成那种一眼就会被当成洗衣工或者餐馆杂工的倒楣样。
不然，别说当探员，能不能进这栋楼都他妈的是个问题。
总之，现在，他是一个刚从鸟不拉屎的德州调来，满脑子都是狗屁“正义”和“法律”……的愣头青。
一个在所有老油条都在忙着往屁股底下垫软垫、生怕惹上麻烦的时候，主动伸长了脖子，接下了局长汤普森抛出来的、明显是送死指标的“考核任务”——突袭黑手党法尔科内家族旗下那个销金窟，“蓝丝绒”夜总会。
而身边这位喋喋不休的，是他的搭档，也是
李昂感觉自己就象一个刚学会游泳就被扔进马里亚纳海沟的倒楣蛋。
他继承的，是一个彻头彻尾的烂摊子。
“听着，小子，”彼得森看他没反应，以为他紧张了，点燃一支“好彩”香烟，用一种过来人的口吻说道，“我再说最后一遍。等会儿进去，你跟在我后面。我们是去查帐的，不是去跟他们打仗的。别他妈的象个从德州农场跑出来的疯狗，见人就咬。”
“我们是联邦探员，罗伯特，不是来跟他们交朋友的。”李昂开口了，但显然他被这副身体的德州口音吓了一跳。
“哈！联邦探员？”彼得森象是听到了天大的笑话，烟灰抖了一身，“在这座城市，联邦探员的徽章有时候还不如一张五十块的美金好用。你这种牛仔懂个屁。你以为法律能保护你？别傻了，能保护你的只有我，还有你腰上那把家伙。”
他说着，指了指李昂腰间的枪套。那里插着一把崭新的、刚从装备处领来的史密斯威森Model 10左轮手枪。
李昂没有再争辩。
他正在消化脑子里另一个多出来的东西。
一个冰冷的、只有他能看见的虚拟界面。
【税务天眼】系统。
根据系统提示，只要他想，就能看透一个人的罪恶帐本。
迫使目标缴税，就能获得与税款等额的积分，兑换一些……很有用的“办公用品”。
如果目标在追缴过程中被击毙，或因他的行
李昂的目光，不经意地落在了身边的搭档身上。
他下意识地眯了眯眼。