人数比预想的多，这不太寻常。
那片灰色地带向来是各方默契留下的缝隙，油水丰厚得像淌着蜜，总有人甘愿断条腿也要去舔一口。
连他自己的人，偶尔也会被那蜜糖味勾过去，让他平添许多麻烦。
“今晚摆酒接风的事，道上该知道的都知道了。”
手下迟疑着补充，“会不会是……有人想落我们的面子？”
项文龙没立刻接话。
他想起杜盛——那个名字近来总与一些不合常理的举动绑在一起。
断了那条财路，对他有什么好处？想不通。
但那人滑溜得像泥鳅，心思从不在明面上。
警方那头，他虽有些门路，可毕竟不是自家后院。
尤其癫辉那桩旧案，至今还是悬在某些人桌上的卷宗，能少惹一眼是一眼。
“先别惊动差人。”
他最终吩咐，“你带些手脚干净的，去把场面按住。
.”
手下应声退去。
项文龙重新拿起筷子，夹起一块凉透的烧鹅，却没送进嘴里。
油脂在冷光下凝成乳白的膜。
茶楼后巷，阴影比别处更稠密。
两道影子贴着墙根移动，快而轻，像水渗进沙地。
守在巷口的人只来得及听见风声掠过耳畔，下一秒意识便沉入黑暗。
影子分开，一个狸猫似地攀上外墙排水管，另一个则后退几步，助跑，蹬墙，单手扣住屋檐下的木椽，腰腹发力，整个人悄无声息翻了上去。
二楼灯火通明，人声与碗碟碰撞声混作一团。
走廊里每隔几步就站着穿 的汉子，目光扫过每一个端盘走过的侍应，连菜碟上的银盖都要掀开验看。
厨房方向飘出油腻的蒸汽和炒锅的镬气。
门口也守着人，彼此站的位置恰好能互相照见，没有死角。
一个戴白帽、穿沾了油渍厨师服的男人推着餐车走近。
帽子压得低，面容藏在阴影里，只能看见下巴上青灰的胡茬。
车轱辘碾过地砖，发出单调的轱辘声。
“停。”
守门的汉子抬手拦住，用下巴指了指餐车，“掀开。”
男人顺从地扯开覆盖的白布。
底下是码放整齐的食材：暗红的叉烧肉、褐色的香菇、一堆橙红晶莹的鱼子。
汉子上前翻了翻，又抬眼打量他：“徐大富？排班表上你不是告假了么？”
“老陈喊我回来的。”
男人声音沙哑，带着常年被油烟熏呛的粗粝，“说今晚客多，忙不过来。”
汉子盯着他看了两秒，转身钻进厨房。
蒸笼的热气扑面而来，灶火正旺，颠勺的声响震得人耳膜发麻。
他冲着灶台前一个秃顶微胖的背影喊：“陈师傅，徐大富是你叫回来的？”
被唤作陈师傅的男人头也没回，汗湿的后背衬衫贴紧皮肉：“大富？来了就赶紧去盯着蒸笼！第三笼的马拉糕该起了！”
汉子退出来，冲门外推车的男人摆摆手。
餐车轱辘声再次响起，平稳地滑进灯火通明的厨房深处。
墙角处，男人始终垂着头。
他刻意缩着肩膀，只在外围做些分拣装笼的杂活，指尖偶尔触到蒸笼边缘，烫得微微一缩。
后厨里雾气蒸腾，几位师傅忙得头也不抬。
片刻后，他端出一屉屉冒着白汽的点心，搁在推车上。
那是茶楼的招牌，皮薄得透光，上桌前还得再灌一勺滚烫的鲜汤——据说这样咬下去才会汁水横流。
几个守在附近的年轻人围上来，里外检查一遍。
他们摸了摸蒸笼底，又拍了拍他的衣襟和袖口，确认没有多余的东西，这才摆摆手放行。
二楼的气氛却有些凝滞。
“葵涌那边聚了不少人。”
有人放下茶杯，声音压得很低，“东星这是想做什么？”
主座上的男人沉默片刻，指节叩了叩桌面：“前些天，他们在沙田弄了个快递站。
我看着碍眼，让人砸了。”
桌边几人交换了一下眼神，没人接话。
只有角落里那个一直瘫在椅子上的人，忽然含糊地笑了一声：“今晚怕是要起风了。”
主座上的男人转头和身旁那位一直沉默的同伴低语几句，随后朝身后招手：“带些弟兄回去守着。
不怕他们闹，但也不能大意。”
他语气很淡，仿佛在说一件无关紧要的事。
毕竟这块招牌竖了这么多年，还没谁敢随便伸手