手，像是打招呼，也像是致意。他没停下，也没摆手，就在靠墙的位置坐下，闭上眼，开始调息。

    风从竞技场上方吹过，卷起尘土和几片落叶。他的呼吸很稳，胸口起伏如常，仿佛刚才做的事不过是顺手捡了个垃圾。

    但有些人知道，不一样了。

    这片赛场从来不缺强者，缺的是敢掀桌子的人。

    而现在，桌子已经被掀了一角。

    他坐在那儿，像一块不动的石头，灰袍裹身，银发垂落遮住半边脸。赤瞳在闭目时藏得极好，没人看得清里面有没有火光闪过。

    下一场比赛还没开始。

    他等着。

    手指无意识地在膝盖上敲了两下，节奏稳定，像是某种古老的锻锤节拍。

    远处高塔的红点依旧闪烁，冷冷地注视着一切。

    这一次，楚玄没有抬头。