他没动。
风大了些，吹得藤蔓沙沙响，草叶贴着脚踝扫来扫去。远处传来一声鸟叫，短促，又没了。
他知道该走了。
三师兄已经不在了，不是死，是把自己炼进了石头里。他不能也变成一块石头，蹲在这儿守一辈子。还有人等着他去见，有路要接着走。
他慢慢站起身，膝盖发出轻微的响声，像是骨头缝里嵌着碎石。外袍早就破了，袖口撕裂，下摆烧焦，但他还是把它整了整，披回身上。动作很慢，像是怕惊扰了什么。
他最后看了一眼那道发光的咒文。笔画还在微微起伏，像呼吸。那些古篆体的字，密密麻麻，横贯半壁，像是无数根扎进岩层的根须，把一个人的命、一生的话、几十年默下的咒，全都埋了进去。
“三师兄。”他低声说，“我走了。”
声音不大，也没回头。
他弯腰钻出洞口，碎石硌脚，膝盖碰到了一块凸起的岩棱，疼了一下，没管。山风迎面灌进来，吹得他后颈发凉。他抬手抹了把脸，掌心蹭过眉骨，沾了点干涸的血壳。
天还没黑透，星星也没出来。
他沿着山脊小道往下行，脚步不快，也不慢。焦土林地横在前方，树皮焦黑，枝干扭曲，踩上去咯吱作响，像踩在枯骨上。他记得这条路，吴守朴说过，这是通往恶人谷主脉的最后一道窄道，两边是断崖，中间只容一人通过，最适合设伏，也最适合死守。
他走得稳，心却空。
每一步都像是踏在生死边缘。地面湿滑，碎石遍布，空气中还飘着一股子邪气残息，腥中带腐，吸一口，喉咙发紧。他没屏息，也没加快，就这么走着，像是要把这路再走一遍，把每一个坑、每一块石头都记清楚。
翻过一道岩坎时，他听见了声音。
先是兵刃断裂的脆响，像是竹竿 snapped，紧接着是一声闷哼，低得几乎被风吞掉。那声音很短，但熟悉——吴守朴从来不出大声，痛了也是闷着受。
孙孝义脚步一顿，随即加快。
他翻过岩坎，眼前豁然一窄。一条山道横在眼前，两侧断墙倾颓，像是被雷劈过，只剩几截残垣。道中央，吴守朴靠墙坐着，背挺得直，左手攥着一把断刀之柄，右手还向前伸着，五指张开，像是要拦住谁。
他没倒。
可人已经死了。
孙孝义一步步走近，脚步沉重，像是腿里灌了铅。他蹲下身，伸手探鼻息，没有。指尖触到对方脸颊，冰凉，皮肤已经开始僵硬。他抬头看吴守朴的脸，双目圆睁，眼白泛黄，瞳孔散了，可嘴角却微微扬着，不是笑，也不是痛，就是那么挂着，像临死前想到了一件小事，一件值得点头的事。
他伸手，想合上眼皮。
手指碰到眼皮时，对方的眼珠竟轻轻颤了一下，像是还活着。他顿住，收回手，从怀里摸出一张符纸，已经皱了，边角焦黑，是他身上最后一张安魂符。他用指尖蘸了点自己掌心的血，在吴守朴额心画了一道，轻声念：“守朴师兄，路尽了，歇一歇吧。”
话音落，那双眼依旧睁着。
他没再试。
他知道有些人，生前机警，死后也不肯闭眼。吴守朴一向如此，当年六义聚义，他说过一句话：“闭眼的人，看不见危险。”现在他闭不了，也许是因为，他觉得这儿还不安全。
孙孝义解开背上包袱，铺在地上，然后小心地把吴守朴扶正。尸体很重，关节已经发硬，他费了些力气才让对方坐得像个活人。那把断刀柄还在左手里，握得极紧，五指收得死死的，像是生前最后一刻还在用力。
他没去掰。
只是轻轻把刀柄摆正，让它平放在膝上，像归还一件不该丢的东西。
刀是断的，从中间裂开，刃口卷曲，像是砍过太多东西，最后自己先崩了。刀柄缠着布条，已经磨得发毛，边角渗着暗红，不知是血还是锈。他认得这把刀，吴守朴用它削过竹箭、撬过石板、割过绳索，也拿它挡过阴风真人的鬼爪。现在它断了，人也死了，可刀柄还在手里，一分没松。
孙孝义脱下外袍，覆在吴守朴身上。动作很慢，像是怕弄皱了什么。他把领口理好，把烧焦的下摆拉平，把露出的鞋尖盖住。做完这些，他退后三步，双膝跪地，低头叩首。
第一个头，额头触地。
第二个头，额头发烫。
第三个头，额头抵着碎石，久久不起。
他没哭，也没喊。风从断墙间穿过，吹得外袍一角飘起，又落下。他慢慢抬起头，脸上没什么表情，只有眼角一点红，像是被风吹的。
他站起身，看了眼那把断刀。