拙闭上了嘴，吴守朴的手按在机关绳上。

    七个人，呼吸渐齐。

    风停了。

    铜铃不响。

    星子悬在头顶，冷而远。

    清雅道长站在高台，手仍悬在半空，没落下去。

    命令还没下。

    但他们都知道——快了。