饿了吗？”格林德沃忽然开口。
伊恩看了他一眼。
“有点。”
他不饿也知道该怎么回答，毕竞高情商。
闻言，格林德沃转过身，向主街尽头走去。
“走吧，我知道一个地方。”
他说的“地方”，是一家开在教堂旁边的小咖啡馆。门面不大，只有几张桌子，铺着红白格子的桌布，每张桌子上都放着一小瓶干花。
橱窗里摆着几块刚出炉的蛋挞和可颂，金黄色的表皮在阳光下泛着诱人的光泽。门口的黑板上用粉笔写着今日推荐一一法式洋葱汤、尼斯沙律、红酒炖牛肉。
一个穿着白色围裙的中年女人从里面走出来，看到格林德沃，脸上露出一个热情的笑容。“先生，您又来啦！还是老位置？”
格林德沃点了点头，没有说话。中年女人将他们领到靠窗的一张桌子旁，那位置很好，可以看到整个教堂广场，看到那些来来往往的人，看到那些在晨光中嬉戏的孩子。
“今天的蛋挞不错，刚出炉的。”中年女人一边倒水一边说，“还有可颂，也是早上刚烤的。”格林德沃看了伊恩一眼。伊恩点了点头。格林德沃对中年女人说：“两份蛋挞，两个可颂，一杯黑咖啡，一杯热巧克力。”
中年女人笑着记下，转身离开了。
伊恩靠在椅背上，看着窗外。教堂的尖塔在晨光中泛着金色的光，那些孩子在广场上追逐嬉戏，笑声清脆而响亮。一个老人在长椅上坐着，手里拿着一份报纸，脸上带着安详的笑容。一切都那么平静，那么和谐，仿佛昨晚那场战斗只是一场遥远的、不真实的梦。
“没想到你还喜欢待在这种地方。”伊恩开口，声音平静而从容。
格林德沃没有立刻回答。他看着窗外，看着那些来来往往的人，那双异色的眼眸中翻涌着复杂的情绪。“奥罗拉在这里长大。”他的声音沙哑而平静。
伊恩愣了一下。“奥罗拉？”
格林德沃没有解释。他只是继续看着窗外，看着那些在晨光中嬉戏的孩子，看着那个坐在长椅上读报纸的老人，看着那些来来往往的、普通的、幸福的人们。
“她的母亲是这里的面包师。”他的声音很轻，很平静，仿佛在讲述一个与自己无关的故事，“父亲是教堂的管风琴师。她在这里出生，在这里长大，在这里学会了走路、说话、读书、写字。她喜欢在教堂广场上喂鸽子，喜欢在夏天的时候去河边捉鱼，喜欢在冬天的时候堆雪人。”
他顿了顿，嘴角微微上扬，露出一丝淡淡的、几乎看不见的笑意。
“她是个普通的孩子。很普通，很普通。”
伊恩看着他，那双深邃的眼眸中翻涌着复杂的情绪。他没有说话，只是静静地听着。
中年女人端着托盘走过来，将蛋挞、可颂、黑咖啡和热巧克力放在桌上。蛋挞金黄色的表皮上撒着一些糖粉，在阳光下闪闪发光；可颂外酥里软，散发着浓郁的黄油香气；黑咖啡冒着热气，苦涩中带着一丝焦香；热巧克力上漂浮着几朵棉花糖，看起来温暖而甜美。
“慢用。”中年女人笑着离开了。
格林德沃端起黑咖啡，轻轻啜了一口。那苦涩的味道在舌尖蔓延，与记忆中的某个片段重叠在一起。他沉默了几秒，然后放下杯子，拿起一个可颂，掰开，送入口中。
伊恩没有立刻吃。他只是看着格林德沃，看着他那张苍老的、布满皱纹的脸，看着他那双异色的眼眸中翻涌的、难以言说的情绪。
“所以，”伊恩开口，声音很轻，“现在使用这具身体的，是我认识的那位教授吗？”
格林德沃的动作停了一下。他抬起头，看着伊恩，那双异色的眼眸中闪过一丝复杂的光芒。然后，他笑了。那笑容在他苍老的脸上显得格外温和，格外平静。
“象是我一样的先知，没多少。”他的声音沙哑而从容，“这是天赋，我们祖上载承下来的本事。”他没有细说。只是又掰了一块可颂，送入口中，慢慢咀嚼着，仿佛在品味什么，又仿佛只是在享受这难得的、平静的早晨。
伊恩看着他，沉默了几秒。然后，他也拿起一个蛋挞，咬了一口。蛋挞很甜，很香，表皮酥脆，内馅软糯，带着一丝淡淡的肉桂味。
他慢慢吃着，看着窗外，看着那些在晨光中嬉戏的孩子，看着那个坐在长椅上读报纸的老人，看着那些来来往往的、普通的、幸福的人们。
伊恩终究也没有问。
他只是继续吃着蛋挞，继续看着窗外，继续看着那些普通的、幸福的、不知道昨晚发生了什么的人们。格林德沃端起黑咖啡，又啜了一口。
那苦涩的味道在舌尖蔓延，与记忆中的某个片段重叠在一起。他看着窗外，看着那些在晨光中嬉戏的孩子，看着那个坐在长椅上读报纸的老人，看着那些来来往往的、普通的、幸福的人们。