“还有呢？”

    博果尔低下头，不说话。

    “皇上，你十三岁了。不是三岁。什么样的事该做，什么样的事不该做，你应该比谁都清楚。”

    博果尔攥紧了拳头。“十四叔，朕心里难受。”

    “为什么难受？”

    “朕也不知道。就是难受。”

    多尔衮看着他，沉默了很久。“皇上，本王十六岁就跟着先皇打仗了。那时候本王什么都不懂，箭都射不准，马都骑不稳。可本王学。不懂就问，不会就练，摔倒了爬起来再摔。你学了吗？”

    博果尔低着头，不说话。

    “皇上，本王不是要你像本王一样。本王是告诉你，当皇帝不是当摆设。你不学，没人替你学。你不做，没人替你去做。”

    博果尔攥著门框站了很久，走了。脚步很重，每一步都像踩在棉花上。

    当天晚上，多尔衮把多铎叫到西暖阁。

    “哥，你找我？”

    “皇上那边，你多盯着点。别让他做出格的事。”

    “出格的事？他已经够出格了。”

    “所以更要盯着。”

    多铎点了点头，退了出去。

    静怡正在做针线。她给博果尔做了一件袍子，绣了好几个月了，还没绣完。不是绣不好，是不想绣完。绣完了送出去，皇上不穿，她看着更难受。

    “格格，皇上今天又被摄政王叫去训话了。”

    静怡的手顿了一下。“训什么了？”

    “不知道。皇上出来的时候，脸色很差。”

    静怡低下头继续绣。绣著绣著，忽然想起很多年前，刚来京城的时候。那时候她才十一岁，什么都不懂。现在她十五岁了，什么都懂了，可懂了又怎样？

    窗外月亮很圆很亮，照着紫禁城的琉璃瓦，照着储秀宫的屋檐，照着静怡脸上还没干的泪痕。她忽然很想草原，想阿布，想额娘，想那些不用看人脸色的日子。可她回不去了，从踏进京城的那天起，就回不去了。