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    眼神睥睨全场，如君王俯视蝼蚁。

    康塞科球馆两万名球迷，就像是被集体掐住了喉咙。没有人再敢发出嘘声。

    恐惧。

    纯粹的恐惧笼罩了这座球馆。

    林峰走上罚球线。

    稳稳命中。

    比分牌上的数字变成了刺眼的 68 : 48。

    半场还没结束，分差已经来到了20分。

    步行者的替补席一片死气沉沉。球员们低着头，不敢看教练，也不敢看场上那个身穿23号球衣的怪物。

    只有一个人例外。

    这位37岁的老将坐在板凳席的最末端。头上搭着毛巾，只露出一双深陷的眼睛。

    他看着林峰那不可一世的背影，双手死死抓着膝盖上的毛巾。

    指节因用力过度而惨白。

    作为九十年代敢和乔丹对喷垃圾话的男人，作为推开乔丹绝杀公牛的杀手，他的尊严不允许他在主场被人这样羞辱。

    哪怕身体已经跟不上节奏，哪怕技巧已经被对方的天赋碾压。

    米勒的眼中，那原本已经有些浑浊的光芒，此刻却在绝望中燃烧成了一团疯狂的鬼火。

    “嘟——”

    上半场结束的蜂鸣器响起。

    费城球员有说有笑地走向球员通道。

    林峰走在最后。

    看台上，一些不死心的极端球迷还在零星地发出嘘声和谩骂。

    林峰停下脚步。

    他侧过头，并没有看那些球迷，而是伸出右手，放在耳边，做了一个极其嘲讽的“侧耳倾听”的动作。

    仿佛在说：大声点，我听不见你们的哭声。

    随后，他放下手，嘴角勾起一抹残忍的弧度，转身消失在黑暗的球员通道中。

    留给印第安纳人的，只有一个无法逾越的梦魇背影。

    。他没有回更衣室，而是径直走向了技术台，向工作人员要了一瓶阿司匹林。

    他倒出三粒，连水都没喝，直接干咽了下去。

    那苦涩的味道在他喉咙里化开。

    “下半场，”米勒的声音沙哑得像是在砂纸上磨过，“球给我。”

    旁边的队友惊愕地看着他。

    米勒的眼神里，透着一股玉石俱焚的决绝。

    如果注定要死，那老子也要崩掉你一颗牙。