宫道两侧的纱灯不知什么时候熄了几盏，值夜的禁卫换了一班，新的岗哨正在交接口令。
夜风从终南山方向灌进长安城，带着黎明前特有的清冷，钻进衣领的缝隙里。
回到卫国公府，大门虚掩著。
门房趴在耳房的矮桌上睡着了，鼾声细微均匀，连李骁推门的动静都没能把他吵醒。
李骁没有惊动他，自己闪身进去，反手将门掩上。
绕过影壁，穿过前院，他看见书房的灯还亮着。
灯光从半掩的门缝里漏出来，在地面上切出一道长长的光带，从门槛一直延伸到院子里的老槐树根下。
李骁站在院子里看了一会儿那道光，心里忽然涌上一种说不清的情绪——三个月前出征前夜，他推开这扇门时，李靖正坐在同样的位置上，面前摊著同一幅代州地图。
那天晚上父亲给他讲了一整夜的兵法，从突厥骑兵的扎营习惯讲到颉利的性格弱点，从雁门峡谷的地形讲到火攻的时机。
临走时父亲说了四个字：活着回来。
现在他活着回来了。
带着颉利，带着一万两千俘虏，带着冠军大将军的封号。
只是书房里的父亲不知道又独自坐到了什么时候。
李骁走过去推开了书房的门。
李靖坐
书页边缘已经被翻得起了毛边，那是长年累月反复翻阅留下的痕迹。
但他显然没有在看——兵书旁边放著一碗凉透的茶，茶面上漂著一层细细的茶沫，碗沿上结了一圈深色的茶渍，不知道放了多久。
烛台上的蜡烛烧得只剩下最后一截，烛泪在铜盘里堆成了一座小小的山，上半截还是软的。
李骁走进书房，在李靖对面坐了下来。椅子是他从小坐到大的那把旧木椅，扶手上的漆已经磨光了，露出下面黄褐色的木纹，边角被磨得圆润光滑。
他坐下时椅子发出一声熟悉的咯吱声，和三个月前出征前夜一模一样。
父子对视，一时无言。
书房里很安静。
蜡烛的火苗在两人之间轻轻跳动，将父子俩的影子投在墙壁上，一大一小，随着烛光微微晃动。
后堂方向隐约传来红拂女绵长安稳的呼吸声——她等了太久，终究还是撑不住先歇下了。
她给儿子留了一盏门灯和一锅坐在灶上温著的羊肉汤，汤面上结了一层薄薄的油脂，已经热了又凉、凉了又热好几回。
半晌，李靖开口了。
他的声音和平时一样沉稳，但在子夜的书房里听来，少了几分白天的威严，多了几分只有父子之间才能察觉的在意：“陛下又召见你了？”
李骁点头。
“说了什么？”
李骁犹豫了一下。
他不是不想告诉父亲，而是在想怎么措辞——太液池边的对话涉及的东西太重了，重到任何转述都可能失真。
那些话在月光下的凉亭里说出来是一回事，在书房里隔著书案复述是另一回事。
但他最终还是选择了如实说。
从太液池凉亭里的孤灯说起。
池面上波光粼粼，铜盏油灯烧出了长长的灰烬，亭子里只有李世民和他两个人。
说到李世民开口问“你到底是什么人”——语气不是质问，不是试探，是真的想知道。
说到自己回答“臣是来帮陛下解决问题的”，说到李世民问“帮朕解决什么问题”，说到那句让凉亭陷入死寂的话：“陛下心里最深的那个问题。”
他说到杀兄、诛弟、逼父这三件事时，李靖的手指在兵书上极其细微地收紧了一下。
老将军脸上没有表情变化，他带了半辈子兵，练就了一张泰山崩于前而色不变的脸。
但那只在兵书页面上停了几十年的手出卖了他——指节微微泛白，指尖将书页压出了一个浅浅的凹痕。
他打过无数仗，杀过无数敌人，在朝堂上站了十几年，什么大风大浪都见过。
但听到儿子当面对天子说出“杀兄逼父”四个字时，他仍然不受控制地紧张了一瞬。
李骁继续往下说。
说到那个“唐太宗”的故事，他刻意放慢了语速，一字一句地把那段话原样复述出来：“好皇帝和好人不是一回事”“后世会算总账”“功大于过就是明君”“他的账，功远大于过”。他一边说一边看着父亲的脸。
蜡烛的火苗跳了两跳，李靖的眼角在烛光下有几道深深的纹路，那些纹路在李骁说到“功远大于过”时微微颤动了一下，像是冰面上裂开了一道极细的缝隙。
说到李世民流下两行泪时，李靖闭上了眼睛。
不是眨眼，是真正意义上的闭上眼睛，眼皮合拢的那一瞬，他的肩膀极