c4塑胶炸药，六百克，贴在大使馆地下室的承重墙上。引爆器按下去的刹那，他计算过——以他的速度，有三秒时间可以冲到安全距离。三秒，足够了。
但情报出了差错。承重墙后面不是泥土，是空的。一个废弃的排水涵洞，把爆炸冲击波全部引向了地面。
他跑出两步就被气浪掀飞，后背撞上混凝土柱子，脊椎发出清脆的断裂声。鲜血从耳朵和鼻子里涌出来，温热地淌过下巴。视野在旋转，灯光扭曲成模糊的光斑，耳边只剩下嗡嗡的噪音。
夜枭仰面躺在废墟里，看着天花板的裂缝。头顶的灯管忽明忽暗，像垂死挣扎的萤火虫。
要死了。
这个念头从脑子里浮起来，他竟然没有恐惧，甚至有一丝解脱。三十五岁，十二年杀手生涯，四十七次任务，四十七个目标，无一失手。佣金够普通人花十辈子，可他没有家人，没有朋友，没有爱人，连个能说句话的人都没有。
每次任务结束回到公寓，他把枪擦干净锁进保险柜，坐在落地窗前看这座城市的夜景。万家灯火，没有一盏是为他亮的。
值吗？他不知道。
爆炸第二次响起，天花板塌下来。夜枭闭上眼睛，意识坠入无边的黑暗。
---
疼。
剧烈的疼痛从左臂蔓延到全身，像被卡车碾过又被倒了一车碎玻璃。
不对——他已经死了。死人不会疼。
夜枭猛地睁开眼睛，入目的是一盏老式吊灯，黄铜灯架，乳白灯罩，和他公寓里的极简风格完全不一样。空气里有一股檀香味，混著老家具的油漆味，还有——茶。铁观音，三级品，泡了至少三遍，苦涩味都出来了。
“醒了醒了！小辰醒了！”
一个女人的声音在耳边炸开，带着哭腔，又惊又喜。接着是一阵杂乱的脚步声，七八个人围了过来。
夜枭的瞳孔骤然收缩。
他躺在一张红木沙发上，身上盖著军绿色毛毯。对面是一面墙的书架，摆满了军事典籍和功勋章。墙上挂著一张巨幅照片——一个穿将官服的老者，胸前挂满勋章，眼神锐利得像鹰。
这不是他的公寓。
记忆像洪水一样涌进脑子里，不是他自己的记忆，是别人的。属于一个叫林辰的十八岁男孩。
林家，华夏顶级军政世家。爷爷林建国，原军委副主席，开国少将，如今八十三岁，退居二线但余威犹在。父亲林建军，北部战区中将司令，手掌十万雄兵。大伯林建民，政治局委员，封疆大吏。叔叔林建伟，公安部常务副部长，警界二号人物。
林辰，林家第三代唯一的男丁。
也是京城赫赫有名的纨绔。飙车、酗酒、打架、泡妞，坏事做尽，书没读完就被学校开除。三天前醉酒飙车撞伤路人，又顶撞处理事故的交警，被媒体曝光。家族颜面扫地，连夜开会，决定把他送进部队。
原身抗拒，撒泼打滚，被警卫员按住。急火攻心，一口气没上来——死了。
然后他来了。
夜枭，世界顶级杀手，魂穿到这个纨绔身上。
“小辰，你吓死妈了！”
一个四十多岁的女人扑过来抱住他，眼泪啪嗒啪嗒掉在他脖子上。这是原身的母亲，周芸，某文工团前舞蹈演员，嫁给林建军后相夫教子，典型的军嫂。她眼眶红肿，显然哭了很久。
夜枭——不，现在该叫林辰了——身体僵硬地坐在那里。
他不习惯被人碰。十二年杀手生涯，任何靠近他的人都可能是敌人。他本能地想推开这个女人，但手抬到一半停住了。
她的眼泪是热的。
那种热度，和爆炸时的热浪不一样。爆炸的热是毁灭性的，要把一切都烧成灰。眼泪的热是活的，带着体温，带着某种他从未接触过的东西。
林辰把手放下来，没有推开她。
“行了，哭什么哭。”
一个苍老但威严的声音从侧面传来。林建国拄著拐杖站起来，八十三岁的老人腰板挺得笔直，寸头全白了，脸上的皱纹像刀刻的。他穿一件洗得发白的旧军装，领口的风纪扣系得一丝不苟。
周芸擦着眼泪退到一边，但手还抓着林辰的袖子不放。
林建国走到林辰面前，居高临下地看着他。老人的眼神像探照灯，亮得刺眼，带着审视和失望。
“醒了就好。”林建国的声音没有温度，“刚才的会你也听到了，家里决定了，送你去当兵。北部战区，猛虎旅，最苦的野战部队。明天就出发。”
语气是通知，不是商量。
林辰注意到老人说这话时，手指攥紧了拐杖。不是愤怒，是某种更深的东西——一个老军人对自己孙子的绝望。
“我不去！你们谁也别想把我送走！”
记忆里原