不介意。”

    顿了顿，他又问：“对了，你觉不觉得……咱们这儿，要不要开个直播？”

    何姐一怔：“直播？卖菜？”

    “不是卖菜，”匡睿把切好的萝卜放进盘里，“是卖手艺。

    你看抖音上那些做饭的，一锅汤能火半年。

    咱这地道的家常味儿，真没人看？”

    何姐张了张嘴，愣是没接上话。

    何姐听完这话，眼神一沉，像是被啥东西轻轻戳了一下心窝子。

    “要不……先别急着干了？那些人真想看，蹲后头砍个葱、剁个肉，能有啥意思？就跟看人打麻将似的，看了一小时，最后就赢了五毛钱。”

    匡睿听完，嘴角一弯，点了下头。

    正要转身，手机突然震得跟得了帕金森似的——响了。

    他这儿备料间，规矩比寺庙还严：手机不准带进来，违者扣工资。

    可这号码一亮，他手指头顿了一下，心里“咯噔”一下。

    “要是真成真了……咱这小摊，怕是真被大人物盯上了。”

    他叹了口气，没叹出悲情，倒像叹出一缕油烟味儿。

    他开这店，图啥？

    图的不就是离那些闪光灯、热搜、采访、代言远点吗？

    他不图名，不图爆，就想天天闻着锅气儿，听碗筷碰响，看人吃饱了打个嗝儿，心里踏实。

    日子不是直播出来的，是炖出来的。

    酸是酸，辣是辣，苦也得咽，甜才值得盼。

    他没立马回话，只说：“你先别急，我得和人好好合计合计。”

    电话那头，声音温温柔柔，像是客服精英培训过八百遍：“匡先生，我们特别欣赏您这种‘慢经营’模式。”