把那杯酒一饮而尽，放下杯子，抹了抹嘴，从桌上的盘子里夹起一颗花生米，扔进嘴里，嚼得嘎嘣脆：“行。过完年，咱们去日本。”

    渡边的眼睛亮了，比那只汝窑碗在灯下的光泽还亮。

    他站起来，给李援朝又倒了一杯酒，恭恭敬敬的双手递过来，嘴角那道喜悦的弧度终于不再是客套的假笑，而是从心底溢出来无法掩饰的得意和期盼。

    李援朝接过酒杯，没喝，放在桌上，从兜里掏出烟，点了一根。

    透过那层薄薄的烟雾，他看着渡边那张笑得像菊花一样的脸，嘴角也翘了一下，不是笑，是那种“我知道你在想什么，你也知道我知道你在想什么，但咱们谁都不说破”的了然。

    窗外，京城的大街小巷已经张灯结彩，年的脚步越来越近了。

    两个心怀鬼胎的人，各怀目的，等待着开春的那趟日本之行。

    春节刚过，年味还没散尽，李援朝就跟着渡边登上了飞往东京的航班。

    京城的胡同里还挂着红灯笼，地上还残留着鞭炮的碎屑，他已经坐在头等舱的宽大座椅上，透过舷窗看着灰蒙蒙的城市渐渐缩小，变成一片模糊的棋盘。

    渡边坐在他旁边，西装革履，头发梳得一丝不苟，脸上挂着那种日本商人特有恰到好处的微笑，不冷不热，不远不近，像是用尺子量过的。

    飞机落地时，东京正在下雨。细细密密的雨丝打在舷窗上，模糊了跑道上的灯光。

    渡边撑着伞，亲自为李援朝拉开出租车门，又弯腰替他把行李放进后备箱。

    李援朝靠在座椅上，看着窗外飞掠而过的霓虹灯，看着那些写着日文汉字的招牌，看着那些在马路上整齐排队等红灯的车辆，有一种说不出的恍惚。