着那座很小很小的房子。他的嘴唇在动，不是害怕，是在说什么。声音很轻，轻得只有他自己能听见。叶琉璃听见了。他说的是——“我见过。我见过这些。我见过这些人。我见过这棵树。我见过这座房子。我见过这扇门。我见过。”不是想起了什么，是身体自己在说，是那些被压在底下的、他不记得的、可从来没有消失过的东西在替他说话。

    叶琉璃伸出手，把他的手握在自己手里。那只手很凉，凉得像冰，凉得像死人的手，凉得像那些沉积在地底下几百年的、永远见不到光的东西。可她握着没有松。她只是站在那里，握着阿行的手，看着那扇门上那些还在动的画，看着那些还在画里挣扎、扭曲、翻滚的人，看着那棵很大很大的树，看着那座很小很小的房子。

    然后她伸出手，推了那扇门。不是用手推的，是用枪。枪尖抵在门上，冰凉的，坚硬的，和她握着枪的手一样。她没有用力，门自己开了。不是慢慢地开的，是突然的，像一只被惊醒了的、从冬眠中爬出来的、还不知道自己在哪里、也不知道自己要做什么的兽。门后面是黑的。不是那种没有光的黑，而是那种连光都不愿意待的黑。那些从城外照进来的白色光在门口停住了，像被一堵看不见的墙挡住了，怎么也照不进去。叶琉璃站在门口，看着那片黑，看了很久。阿行站在她身边，也看着那片黑。他的手在她手里，凉凉的，可没有抖。

    “进去吗？”他问。

    叶琉璃没有回答。她只是握紧了阿行的手，抬脚，迈过了那道门槛。