来没有见过的话，一句母亲从来没有给她看过的话——“琉璃，如果你看到这句话，说明娘已经不在人世了。不要难过，娘不是不要你，是不得不走。那些东西要来了，娘得去上面，把它们挡住。娘不知道能挡多久，也许一年，也许十年，也许一辈子。娘只希望，在你看到这句话的时候，那些东西还没有下来。如果它们已经下来了，那你就把这本书烧掉。书里有娘这些年攒下的所有修为，不多，但也许够你撑一阵子。”

    叶琉璃的手在抖。她看着那些字，看着母亲一笔一画写下的、工工整整的、每一个字都像是在交代后事的句子，眼泪糊了满脸。她想起母亲出家那天，她追出去，追到村口，追不动了，站在路边哭。母亲没有回头。她以为母亲不要她了。可母亲不是不要她，是去上面了，去挡那些东西了，去把那些东西拦在上面，拦了这么多年。

    她没有犹豫。她把话本子合上，握在手里，将灵力灌进去。书页开始发烫，不是烫手的那种烫，是烫灵魂的那种烫——有什么东西从书里涌出来，涌进她的掌心，涌进她的经脉，涌进她丹田里那个一直空着一块的、一直等着什么来填满的地方。那是母亲的修为。不多，和她自己的差不多，可那是一个母亲能留给女儿的全部。