要动摇她作为创作者的根本——原创性。

    一旦公众怀疑她的作品不是自己写的，再多的支持都会崩塌。

    她走回电脑前，打开私人相册，翻到一张照片：去年冬天，她在出租屋的小桌上写歌，台灯照着手写的五线谱，旁边放着半杯凉掉的咖啡。那是她重生后第一个完整作品的初稿，连录音设备都没有，全靠脑子记。

    她把这张照片拖进文档，加了一句说明：“2023年1月17日，凌晨三点二十一分，手写版《星轨》第一节完成。”

    然后她继续翻找，找出更多类似记录：手机备忘录的时间戳截图、录音文件的元数据信息、甚至朋友圈当年发过的“终于写出满意的副歌”那种随手动态。

    她要在风暴来临前，把自己的创作轨迹钉死在时间线上。

    她松了口气，正准备关机，邮箱又响了一声。

    还是那个匿名投稿箱，标题换了：“你确定那些梦里的旋律，真的是你想出来的吗？”

    她没点开附件。

    只是静静地坐在那里，右手再次触碰到耳钉，轻轻一拨。

    屏幕的光映在她脸上，冷白皮衬着茶棕色瞳孔，眼神沉得像深夜的湖。