克风低声说了一句：“声明没用。他们不信数据，也不信流程。他们只信自己愿意信的。”

    说完，她把这段录音也存进加密分区，文件名是：“给未来的我。”

    然后关闭所有通知权限，把平板锁屏，连同手机一起放进抽屉，钥匙拧了一圈。

    工作室彻底安静下来。只有电脑风扇的低鸣，和她自己的呼吸声。

    。这次不是从头开始，而是直接跳到第四分十七秒——哼唱层第二次浮现的地方。她把音量推到最大，闭上眼。

    音乐像潮水一样涌上来。

    她右手又摸到了耳钉，这一次没有立刻放下，而是轻轻捏住，指尖感受着金属的凉意。她想起发布会上那些闪光灯，想起记者问“是否早有预谋”时的眼神，想起陈薇薇的名字被间接提起时，台下那一片窃窃私语。

    她不怕他们质疑她的技术。

    她怕的是，他们根本不相信，一个人真的能凭着一段记忆、一点执念、一夜夜熬出来的清醒，写出这样的东西。

    她怕的是，当所有人都说“这不可能”的时候，连她自己也开始怀疑。

    但现在，音乐还在。

    她还能听见。

    这就够了。

    她摘下耳机，

    下面列出几条备注：

    - 加入弦乐群铺底，尝试三拍子摇曳感

    - 主题重复时做逆向渐弱处理

    - 考虑加入环境采样：雨声、地铁报站、老式收音机杂音

    她一条条写下去，手很稳，呼吸也很平。

    写完最后一条，她停顿了几秒，在末尾补了一句：

    “也许有一天，这些碎片也能变成完整的星海。”

    然后点击保存，路径

    不是为了检查参数。

    也不是为了回应谁。

    她只是想再听一遍。

    听那段藏在音符里的、母亲哼过的旋律。

    它还在。

    而且比从前更清晰了。

    电脑右下角时间跳到15:47。

    她没动。