光圈缓缓扩散，像水波一样推开周围的空气。雪地裂开几道细缝，却没有碎石飞溅。一股温和的吸力从中心传来，仿佛有什么东西正在成型。

    林清歌盯着那片区域。她的手指无意识摸了下耳钉，发现它不再发热，而是变得冰凉。

    “它开了。”她说。

    光圈稳定下来，变成一道拱形门状的结构。高三米左右，表面流动着类似星河的纹路，颜色是深蓝与银灰交织。门框边缘刻着细密文字，和她父亲笔记本上的“星门契文”完全一致。

    林清歌从背包里拿出复印件，对照着看了一会儿。每一个转折，每一处收笔，都对得上。

    “是真的。”她低声说，“这不是幻觉，也不是模拟。”

    周砚秋走到门前，伸出手。他的手掌离门面还有十厘米，空气就开始扭曲。他收回手，看着指尖。

    “温度正常。”他说，“没有排斥反应。”

    林清歌把笔记本收好，站到他身边。两人并排站着，看着眼前这道门。

    “接下来怎么走？”她问。

    “进去。”周砚秋说，“没有其他路了。”

    她没动。风还在吹，雪片打在肩上，很快融化。她的睫毛上沾了水珠，眨了一下才落下去。

    “如果门后不是我们要去的地方呢？”

    “那就回来。”他说，“但现在，我们必须迈出去。”

    林清歌看了他一眼。他站着没动，眼神很稳。钢笔还别在胸前口袋，笔帽闪着冷光。

    她把手放进卫衣兜里，攥紧了耳机线。那首节奏音频还在手机里存着，但她知道，现在已经不需要了。

    “好。”她说，“我们一起。”

    她迈出一步，鞋底踩在雪地上发出轻响。周砚秋跟上，两人走到门前三十厘米处停下。

    门内的光影在波动。隐约能看到另一端的轮廓——一座钟楼，尖顶刺向灰白天空，周围是密集的老式建筑群。街道湿漉漉的，像是刚下过雨。

    林清歌抬起手，指尖离门面只有几厘米。她能感觉到一股微弱的牵引力，像是有人在另一侧轻轻拉她。

    周砚秋也伸出手。他的手指修长，指节分明。两人之间没有说话，但动作几乎同步。

    他们的影子投在雪地上，被门内的光拉得很长。远处的风声忽然变小了，连雪片落下的轨迹都慢了下来。

    林清歌最后一次摸了下耳钉。它还是凉的。

    她深吸一口气。

    我们走。