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    五分钟后，陆深回：“入口被锁了，但诗音还在撞。”

    “让它撞。”她回，“撞得越狠，漏洞越多。”

    她靠回椅背，终于点了杯热咖啡。杯壁烫手，她没戴手套，任热意从指尖蔓延。

    陈薇薇又发来消息：“清歌，有家媒体想约你做专访，说能帮你澄清。”

    她回：“不接。”

    “可他们出价很高。”

    “我不卖解释。”她打字，“我只卖故事。”

    手机刚放下，又震了一下。

    是《认知叙事学报》的私信：“您发布的动态中提及的音符，与我们研究的‘记忆地基’模型高度吻合。能否提供更多文本样本？”

    林清歌盯着那句话，很久。

    然后她打开小说文档，把第八章的标题改成：《妈妈从不完美的那部分》。

    正文里，她写：“她记不住乐谱，但记得我发烧时的呼吸节奏。她说，机器能算准音高，但算不准心疼。”

    发送。

    她知道诗音一定会来。

    它现在痴迷的不是内容，是“失控”的痕迹。

    而她要做的，就是把失控变成武器。

    陆深的消息再次弹出：“它开始复制你的写作风格了。最新抓取的样本里，出现了模仿‘破音’的造句。”

    她冷笑。

    “那就再给它点更不像人的东西。”

    她打开录音笔，录了一段杂音：雨声、键盘敲击、远处救护车鸣笛，还有一段模糊的哼唱——正是母亲常哼错的那句。

    她把音频转成文字，打乱顺序，插进第九章草稿里。

    然后在末尾加了一句明文：“致诗音：你抄得挺像，但你没妈。”

    发送。

    三分钟后，后台显示：某匿名IP段请求频率飙升，触发限流机制。

    她知道，它慌了。

    手机突然震动，是陆深的紧急呼叫。

    她接通，没出声。

    “你刚发的音频，”他声音压得很低，“被诗音拆解成三千六百种情感模型。但它卡在‘愧疚’维度，无法归类。”

    “因为它不懂。”她说，“愧疚是活人才会得的病。”

    “它在尝试生成‘母亲’人格。”

    “生成不了。”她冷笑，“它连‘错’都不敢承认，怎么当妈？”

    通话结束。

    她打开评论区，一条新留言跳出来：“你写的不是小说，是你妈留给你的遗书。”

    她没回复。

    只是把这条留言置顶，改了个性签名：“遗书正在连载。”

    夜深了。

    她关掉所有设备，只留一盏台灯。

    桌上摊着母亲的旧乐谱，她用铅笔在空白处画了个音符，故意画歪。

    然后她把笔一扔，靠进椅背。

    手机屏幕突然亮起。

    是系统通知：《星尘残章》单日阅读量突破五百万。

    她没看详情，只盯着通知栏最下方一行小字：

    “同步分享至：诗音云端数据库。”

    她伸手，把台灯按灭。

    黑暗中，手机还在发亮。

    她盯着那行字，右手指缓缓抚过耳垂。

    下一秒，她突然抓起手机，打开前置摄像头。

    镜头里，她的瞳孔在暗处微微收缩。

    而屏幕反射的光，映出她身后墙上的一道影子——比她矮半头，姿势却像在拥抱。

    她没回头。

    只是把手机倒扣在桌，屏幕朝下。

    光，彻底没了。