内容只有一行：

    “我听见了。信号已接收。”

    她没打算发出去，只是把它存在本地。但她知道，只要她联网，这段文字就会像一颗种子，自动寻找出口。

    她把文档保存在U盘里，插进电脑底层插槽，设置为定时释放程序。时间定在明天凌晨3:17。

    做完这些，她站起身，走到窗边。外面路灯昏黄，照在对面楼的玻璃上，反射出模糊的光斑。

    她没看太久，转身从抽屉里拿出一个旧MP3。这是她重生后一直留着的物件，里面存着几首未发布的de。

    她点开其中一首，名字叫《静默回响》。

    前奏是三十秒的空白，接着是一段低频震动，像是从地底传来的敲击声。

    她把音量调到最小，戴上耳机。

    震动通过耳膜传到颅骨，有种熟悉的压迫感。

    她忽然想起程雪在沙龙上说的话：“走得太快的人，容易摔跤。”

    那时候她以为那是威胁。

    现在她明白了。

    那是提醒。

    或者，是警告。

    她摘下耳机，把MP3放回抽屉，顺手带上了锁。

    然后她打开手机，取消飞行模式，重新连接Wi-Fi。

    系统没有立刻弹出警告，但她能看到后台有多个进程在悄悄运行，像是无形的眼睛，在等待她下一步动作。

    她没躲。

    她打开千山月平台，进入个人主页。

    她点开《星轨手记》第三章的草稿，光标停在开头。

    她敲下第一句：

    “有些声音，不是用来听的，是用来回应的。”

    发布按钮亮起。

    她没按。

    而是把这句话复制下来，粘贴进另一个文档，加密，存入U盘。

    然后她回到小说页面，删掉那句话，重新输入：

    “今天系统更新了，不知道为什么，总觉得它在等我写点什么。”

    点击发布。

    页面跳转，显示“审核通过”。

    她退出账号，关机。

    房间里只剩下显示器的余光慢慢熄灭。

    她坐在黑暗里，右手缓缓抬起，指尖轻轻碰了碰右耳。

    空的。

    但她知道，有人正在另一端，听着她的沉默。

    她站起身，走到书桌前，拉开最下面的抽屉。

    U盘还在。

    她把它取出来，放在掌心。

    金属外壳冰凉。

    她握紧它，走向门口。

    门开时，楼道的感应灯亮了。

    她走出去，反手关门。

    钥匙插进锁孔，转动两圈。

    下一秒，她突然停下动作。

    U盘还在右手里。

    她把它换到左手，右手重新握住门把手。

    然后她低头，看着自己的影子被灯光拉长，投在水泥地上。

    影子的右手，正紧紧攥着什么。

    她没再动。

    楼道尽头，电梯门缓缓打开。