自己是谁。

    叶凌霄眼角忽然一跳。他没转头，可余光里，雾中有道影子一闪。不高，不像人，也不像碑。它出现不到一瞬，就又被浓白吞没。

    他没点破。只是把手里的残剑握得更紧了些，剑柄上的裂纹硌进掌心，带来一点实感。

    他们继续走。脚步没停，节奏没乱。雾依旧围裹着他们，像一层永远不会揭开的皮。他们的身影在白雾中晃动，一步，又一步，朝着不知道有没有终点的地方扎进去。

    叶凌霄的鞋尖踢到一块松动的砖，发出轻微的“咔”声。