老钟沉默了很久。他看著灶膛里的火，火苗在跳，一明一暗的，照著他的脸。他的脸上没有表情，但他的眼睛里有光——那种光不是烛火，不是银光，而是一种很复杂的、像在看很远的地方的光。
陆崖知道，当初是老钟让他去找陈骨借钱的。老钟说，这是唯一的办法。陆崖去了，借了，欠了，现在还不上了。他来找老钟，不是来怪老钟，而是来求老钟再帮他一次。但他开不了口。老钟已经帮了他太多。
“钟叔，我不是来要钱的。”陆崖说，“我就是想跟你说一声。我会想办法的。我和石狗找到了一条旧矿道，里面有晶核。我们挖出来，卖了，就能还上。”
老钟抬起头，看著陆崖。他的眼睛里有一种陆崖很少见到的表情——不是惊讶，不是担忧，而是一种很深的、像井水一样的平静。
“你去找陈骨借钱，是我让你去的。”老钟说，“我当时以为，那是唯一的办法。你去了，借了，现在还不上了。这是我的错。”
“不是你的错，钟叔——”
“是我的错。”老钟打断了他，“我让你去求那条蛇，是我没想清楚。我手里有钱，但我没给你。我以为你能扛过去。你没扛过去。”
陆崖愣了一下。“钟叔，你——”
老钟站起来。站起来的过程很慢，像是身体每个关节都需要时间才能鬆开。他先是用双手撑著膝盖，把身体往前倾，然后慢慢地、一节一节地把脊椎伸直。他的背还是驼的，但比坐著的时候直了一些。他的膝盖发出咔咔两声脆响，像是两块乾枯的骨头在互相摩擦。
他走到灶台后面。
灶台后面有一面墙，墙上糊著泥巴，泥巴乾裂了，露出下面黑乎乎的石头。老钟蹲下来，把手伸进墙缝里——不是墙缝，是灶台和墙壁之间的夹缝，那里塞著一块鬆动的石头。他把石头抠出来，石头后面是一个小洞，洞里放著一个布袋。
布袋很旧，洗得发白，绳子磨得起了毛。布是粗麻的，原本是灰白色的，洗了太多次，变成了近乎透明的浅灰色，能隱约看见里面装的东西。布袋不大，只有巴掌宽，一拃长，但鼓鼓囊囊的，装得很满。
老钟把布袋拿出来，放在手心里，掂了掂。然后他走回矮桌旁，把布袋放在桌上，解开绳子。
灰幣。
很多灰幣。一串一串的，堆在一起。有的成串，用麻绳穿著，一串十枚；有的散著，零散地堆在布袋底部。灰幣是暗绿色的，在灶火的光里反著暖黄色的光，像一小堆被挖出来的、生了锈的宝藏。
陆崖看著那堆灰幣，愣住了。他从没见过这么多灰幣。三百枚？不，不止。他数了数——成串的有二十串，两百枚；散的大约还有一百枚。一共三百枚。
“这里是三百枚。”老钟说，“拿去还债。”
陆崖看著那堆灰幣，没有动。他的手放在膝盖上，手指蜷著，指甲掐进掌心里。他的喉咙动了一下，咽了一口唾沫。他的眼睛盯著那些灰幣，看了很久，然后抬起头，看著老钟。
“钟叔，你哪来这么多钱？”
“攒的。三十年攒的。”
老钟的声音很平，平得像在说一件很普通的事情。他把灰幣重新装进布袋里，系好绳子，把布袋推到陆崖面前。布袋在桌上滑了一下，停在他手边。
陆崖看著那个布袋，没有伸手。他的脑子里乱成一团。老钟让他去找陈骨借钱，老钟自己却有钱。为什么？为什么当初不直接借给他？为什么让他去求陈骨，去背那个高利贷？他张了张嘴，想问，但话堵在嗓子眼里，出不来。
老钟看著他，像是看穿了他的心思。
“你是不是想问，我当初为什么不直接给你？”老钟的声音很低，低到像是在自言自语。
陆崖没有说话，但他的眼睛回答了。
老钟低下头，看著自己的手。手乾枯得像冬天的树枝，皮肤上布满了老年斑和皱纹。他把手翻过来，看著掌心，掌心里什么都没有——没有源纹，没有银光，只有一条条深深的、像乾涸的河床一样的掌纹。
“这三百枚，是我三十年的积蓄。是我给自己留的棺材本。我腿不行了，眼睛不行了，上去也是废人。我留这笔钱，是想在最后的日子里，买一口薄棺材，买几碗粥，不饿死。”老钟的声音很平，平得像在说別人的事情，“你来找我，说要借钱给石狗他妈买药。我当时想，你去求陈骨，陈骨会借给你。你不是还不了，你有力气，有源纹，你能还。我以为你能扛过去。所以我没有拿出来。”
他停了一下，手指在桌上轻轻敲了一下。
“我错了。我没扛过去。”陆崖说。
“不是你没扛过去，是我不该让你去扛。”老钟抬起头，看著陆崖。浑浊的眼睛里有一丝光，那种光是陆崖很少见到的——不是疲惫，不是悲伤，而是一种很深的自责，“陈骨的利钱，你一辈子都还不清。我