“师父，多谢。”

    他转身走出大殿。

    “展大哥，他说的那些……”

    展昭打断她：“是真的。山田一郎的尸体，我们找到了。在废弃商馆的暗格里。”

    雨墨倒吸一口凉气。

    “他不是死在海里。是被人杀了，藏在暗格里，二十多年没人发现。”

    雨墨的嘴巴张了张，想说什么，却说不出来。

    “走。去下一家。”

    黄昏的时候，南门街市最热闹。

    卖菜的、卖鱼的、卖布的、卖杂货的，把整条街挤得水泄不通。叫卖声、讨价还价声、孩子的哭闹声混成一片，像一锅煮沸的粥。

    雨墨挽着展昭的胳膊，在人流里挤来挤去。她的眼睛亮亮的，看什么都新鲜。

    “展大哥，你看那个——”

    “展大哥，这个好香——”

    “展大哥，那边在卖糖葫芦——”

    展昭被她拽得东倒西歪，脸上却浮起一丝极淡的笑。这丫头，说是来打听消息的，倒像是来逛庙会的。

    他的目光，在人群中搜寻着什么。

    忽然，他的眼睛停住了。

    街角，一个卖药的老头正在收摊。他的动作很慢，慢得像在做一件很舍不得的事。他把那些瓶瓶罐罐一个一个装进箱子里，装好，又拿出来，擦一擦，再装进去。

    展昭走过去。

    “老伯，”他蹲下来，“这药怎么卖？”

    老头头也不抬：“不卖了。收摊了。”

    “明天还来吗？”

    老头的手，停了一下。

    “不来了。”他的声音很低，“以后都不来了。”

    展昭看着他那双布满老茧

    “老伯，您这药，是跟谁学的？”

    老头抬起头，看着他。

    那双眼睛里，有泪光。

    “跟我师父。”他说，“三十年前，在琉球。”

    展昭的心，猛地跳了一下。

    “琉球？”

    “我师父是琉球人，姓山田。三十年前来福州做生意，顺便教我认药。后来他走了，我就自己摆了个摊。”

    “二十年前，他让人带信给我，说他要再来福州。可我等了二十年，他都没来。”

    展昭的手，攥紧了。

    “年轻人，你说，他是不是忘了？”

    展昭沉默了很久。

    “他没有忘。”

    老头愣了一下。

    “他来了。可他没能来见你。”

    老头的眼泪，终于流下来。

    他低下头，用手背擦了

    “我就知道……我就知道……”

    他喃喃着，声音越来越低，低得听不见。

    展昭站起来，从袖中取出几两碎银，放在他面前。

    “老伯，您别走。”他说，“再等等。”

    老头抬起头，看着他。

    “会有人，替他来的。”

    天黑了。

    雨墨跟在展昭身后，走在回驿馆的路上。她一路上都没说话，低着头，看着自己的脚尖。

    展昭也没有说话。

    街两旁的店铺陆续关了门，只剩下几盏灯笼还亮着，在风里轻轻摇晃。光晕一圈一圈地散开，在地上投下模糊的、晃动的影子。

    “展大哥。”

    展昭放慢脚步，等她跟上来。

    “你说，那个卖药的老头，还会等吗？”

    展昭没有回答。

    雨墨抬起头，看着他。

    “他等了二十年。山田一郎死了，他不知道。他还在等。”

    展昭停下脚步，看着她。

    街灯的光落在她脸上，把她的脸照得忽明忽暗。

    “他会等的。”展昭说。

    雨墨愣了一下：“你怎么知道？”

    “因为他等了二十年，已经不差这一天了。”

    雨墨沉默了很久。

    “展大哥，你说，慎之知道吗？知道有人在等他，知道有人在找他，知道有这么多人因为他……家破人亡？”

    展昭没有说话。

    他只是望着远处，望着驿馆方向那盏亮着的灯。

    那灯很亮，在夜色里，像一颗不肯落下去的星。

    “他知道。”展昭终于开口，声音很轻，“所以他才要跑。”

    雨墨攥紧了他的袖子。

    两个人继续走。

    身后，街灯一盏一盏灭了。

    前方，驿馆的灯，还亮着。

    包拯坐在案前，面前摊着三张纸。

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