。

    隔壁屋里传来父亲沉沉的呼吸声，一下，又一下，像拉钝了的锯子。

    等那声音稳了，他才从被窝里坐起来，棉裤冰凉地贴上腿。

    帽子是旧的，围巾磨出了毛边，他把脸往里面埋了埋，只露出眼睛。

    门轴发出干涩的 。

    风立刻挤进来，刀子似的刮过脸颊。

    他打了个哆嗦，反手把门带上，没敢弄出太大动静。

    院子里黑，雪光映着地，白一块，灰一块。

    各屋的窗子都暗着，像闭紧的眼。

    远处不知哪条巷子传来几声狗吠，短促，又很快被风吞了。

    他蹲下身，看了看地上的雪。

    不能走后面，脚印太新，天亮了一准儿露馅。

    前院那条路，白天人来人往，雪被踩实了，又落了层薄的新雪，混在一起，不大显眼。

    他踮起脚，专挑那些凹下去的、大人留下的脚印窝子踩。

    一步，再一步，棉鞋底子蹭着冻硬的地面，发出轻微的咯吱声。

    快到大门时，他停了一下，回头望。

    自己那间耳房的小窗黑洞洞的。

    母亲大概睡了，也许没睡，只是没点灯。

    下午她说“随你”，眼神在他脸上停了停。

    他赶紧扭过头，手摸到冰凉的门闩。

    下午那会儿，父亲提着只褪了毛的鸡从外面进来，胡茬上还挂着霜。”柱子，烧水！”

    他应了声，钻进厨房。

    五斗橱边上多了串东西，黑褐色的，油亮亮的，是腊肉。

    拉开抽屉，鸡蛋也多了，圆滚滚地挤在筐里。

    他只看了一眼，就移开视线，往灶膛里塞柴火。

    火苗蹿起来，舔着锅底。

    父亲在外头跟母亲说话，声音压得低，但他耳朵尖，还是飘进来几个字：“……小日子……死了……”

    母亲没接话，只叹了口气。

    后来给后院老太太送鸡汤，父亲回来时眉头皱着，老太太叮嘱了什么，他没听全，只最后一句飘进耳朵：“……让柱子这些天别往外跑。”

    晚饭吃得安静。

    妹妹扒拉着碗里的饭粒，他忽然放下筷子：“爹，妈，我今晚回自己那屋睡。”

    父亲眼睛一瞪：“咋了？这儿睡不下你？”

    “妹妹夜里老醒，我睡不踏实。”

    话没说完，父亲的手就扬了起来，被母亲拦下了。”孩子大了，由他吧。”

    母亲说着，看了他一眼，“去把耳房的炉子生上，暖和了再让他过去。”

    炉火后来旺了，映得那小屋四壁发红。

    可他躺下，却觉得骨头缝里都透着凉。

    眼前总晃着那块面板，上面的字刺眼：【为减少小日子对四九城平民的伤害，今夜需处理小日子士兵 ，目的地北平警察局！（前门公安街）】警察局……他脑子里过了一遍那地方，远，隔着大半个城。

    但总比什么司令部强。

    他翻了个身，木板床吱呀响。

    十岁的个头，去哪都扎眼。

    要是能扔到那些该去的人的地界就好了，可他不认得路，更不知道那些人在哪个旮旯藏着。

    门闩终于被抽开。

    他侧身挤出门缝，反手将门虚掩。

    长街空荡荡的，风卷着雪沫子扫过青石板路。

    他拉低帽檐，朝着前门的方向，迈开了步子。

    棉袄袖口磨得发亮，在昏沉沉的夜色里，像一点微弱的、移动的灰斑。

    他盯着那扇门发愁。

    门太高，踮脚也够不着边沿。

    环顾四周，墙角堆着些杂物。

    他吸了口气，蜷起身子滚到杂物旁。

    回程却犯了难——只能拖来杂物垫脚，贴着墙壁往上蹭。

    爬上墙头后，他把杂物拽到外侧，顺着滑了下去。

    杂物收回时扬起细碎的雪末。

    他拍打衣襟，转身往前门方向赶。

    夜色浓稠得像化不开的墨。

    他跑得急，风刮在脸上带着细碎的刺痛。

    喘气声越来越重，呵出的白雾刚成形就被抛在身后。

    杂乱的脚步声从前方巷口溢出来，混着含混的笑骂。

    “那丫头片子……啧，等会儿哥几个……”

    “皇军赏下来的差事，时候到了自然有甜头。”

    他脊背绷紧了，借着积雪反光瞥见一队人。

    侦缉队的黄皮裹着两个扛枪的矮壮身影，正往巷子深处挪。

    那些话钻进耳朵，像火星子溅进油锅。

    他牙关咬得发酸。

    横竖要处理痕迹，多一具少一具没差别。