左小臂彻底折断，惨白的骨头茬子顶破皮肉，直接晾在倒春寒的冷风里。
他背靠着发黑的城垛子，大口大口往肺里倒灌著带血星子的凉气。
面前。
五个罩着双层锁子甲的蒙古怯薛军，呈扇形压了上来。
刀尖上的血连成了线。
滴答。滴答。砸在青砖上。
李大嘴仅剩的右眼，扫过这三十丈的西门城头。
全打光了。
三百个从捕鱼儿海死人堆里爬出来的老骨头。
这会儿还喘气的，凑不够两手之数。
瞎子的尸体早被踩进了血泥。老赵连人带那把剔骨尖刀，被乱刀剁得没个人样。
脚底下全是昔日老兄弟的断肢残骸。
没一个人退。
全死在了自己死守的那块青灰砖上。
“南蛮子，没刀了？”
带头的蒙古十夫长操着生硬的汉话，拿刀背敲打着圆盾。
李大嘴瘪的右手往后腰一摸。扯出了那块缺了角的磨刀石。
他忽然咧开嘴。
他两条腿早麻了，站不起来。索性拿右脚跟死死抵住地砖缝。
借着最后一口气，整个人疯狗一样往前猛蹿！
一头撞向十夫长的下三路。
十夫长惊了半拍。手里的刀本能地往下狠剁。
咔嚓！
刀锋毫无阻滞地剁断了李大嘴的颈椎骨。
可李大嘴的右手，却在这当口，死死抠住了十夫长的腿裆。
手里的磨刀石，对着那一团软肉，发了疯地连搓带砸！
凄厉的嚎叫响彻城头。
十夫长扔了刀，双手捂著底下，疼得在血浆里来回打滚。
李大嘴的脑袋以一个怪异的姿势歪在肩上。喉管断绝，再也出不了声。
可他那只右手，像生了根的铁钳。
死了，都死死攥著不松。
城外。
万夫长巴图鲁坐在马背上，吐出一口浓郁的白气。
西门城头的动静，终于彻底停了。
一面残破的大明军旗，被手下兵卒一脚踹断旗杆，一头栽进了血红的护城河。
“万夫长大人，拔掉了！”
旁边的千户脸上的横肉都在抖。
巴图鲁阴沉了半天的脸色，总算见着了晴。
“发号炮。”他拿马鞭指著大开的西门：“顺着马道下去，斩断门闩，放吊桥！”
“告诉弟兄们！进了城，全凭本事！”
“大同府的米粮，库里的布匹，南朝的娘们！”
“三天不封刀！抢著啥，全是他娘的自己的！”
呜——
低沉的牛角号在河畔吹响。那是北元铁骑屠城的丧钟。
城头上。最后几个喘气的残兵，被乱刀剁碎。
上千名怯薛军彻底踩实了这三十丈的破城墙。
带队的鞑子百户抹了一把脸上的热血。拎着刀，大步迈向通往城内的石板马道。
军靴刚踩上往下走的第一级青石阶。
脚下顿住了。
不只是他，身后跟着的一排鞑子兵，全停了步子。
下面有响动。
不是风声，不是战马的嘶鸣。是人的脚步。
乱得很。
听不见一点铁甲叶子碰撞的脆响，也没有军靴踩地的整齐。
还掺著扁担砸地、铁锅磕青石的闷响。
伴随这乱音的，是极其粗重、透著畏缩却死命压抑的喘气声。
鞑子百户左手圆盾一架，右手弯刀往前一指。
“举盾！”
十几个精锐飞快在马道上口排成盾墙。两眼死盯下方的拐角。
这会的大同城，哪还有什么成建制的活人预备队？
步子声越来越近。近到能听清活人牙关打架的“咯咯”声。
拐角的阴影里，第一个影子露了头。
那鞑子百户眼睛直了，以为自己看岔了劈。
上来的压根不是兵。是大同城南杀猪的张屠户。
四十来岁，一脸的油腻横肉。
平时在集市上，为了一文钱的秤能跟客官骂上小半天。
这会儿，他没穿战袄。
身上就套著一件脏透了的旧棉衣，胸口前边，还拴著那条经年累月浸透了猪血的硬壳围裙。
两只胖手，死死掐著一把平时剔扇骨的杀猪刀。
那刀尖，抖得跟筛糠一样。
张屠户后头，跟着个精瘦的老汉。那是城西打铁的老李。
老李没带刀，只把平日打铁的五十斤大铁