这个国家，变得更好。

    《出师表》看完之后的声音，像长了翅膀一样，一夜之间飞遍了整个大晏朝。

    起初只是城南的茶楼里，几个老秀才在念。

    后来，城东的酒肆里，也有人开始念。

    再后来，城西的书院里，城北的戏园子里，甚至连街边的馄饨摊旁，都能听见有人捧着书，一字一句地念着那些文字。

    “臣亮言：先帝创业未半而中道崩殂……”

    “苟全性命于乱世，不求闻达于诸侯……”

    “受任于败军之际，奉命于危难之间……”

    “今当远离，临表涕零，不知所言……”

    念的人声音颤抖，听的人眼眶泛红。

    没有人说话，没有人喧哗。

    所有人都静静地听着，仿佛那些文字有千斤重，压在每一个人的心上。

    城南那间茶楼里，说书先生今晚没有说书。

    他坐在角落里，手里捧着一本精装版《三国演义》，翻到最后一页，一字一句地念着。

    茶楼里坐满了人，却鸦雀无声。

    只有他的声音，在烛光中回荡。

    念到“鞠躬尽瘁，死而后已”的时候，底下有人开始抽泣。

    念到“今当远离，临表涕零”的时候，抽泣变成了哭声。

    念到最后一句的时候，说书先生自己也哭了。

    他放

    “诸位，老夫说了一辈子书，从没见过这样的文章。这哪里是文章，这是……这是命啊。”

    没有人说话。

    过了好久，有人举起酒杯，对着虚空敬了敬。

    “孔明先生，走好。”

    其他人也举起酒杯，跟着敬了敬。

    那一夜，那间茶楼里的酒，比茶卖得还多。

    城西那座小庙里，诸葛亮的像前，挤满了人。

    他们排着队，一个一个上前，捧着书，念那篇《出师表》。

    念完的人，跪下来，磕一个头，然后退到一旁，等着后面的人念完。

    守庙的老头儿站在一旁，看着这一幕，眼眶红红的。

    他活了七十多年，从没见过这样的场面。

    那些人不是来求什么的。

    他们只是来告诉那个人——你写的文章，我们都看到了。

    你写的每一个字，我们都记在心里。

    老庙祝忽然有些羡慕那个泥塑的人。

    他活了一辈子，死后都没人这么惦记他。

    可那个人，死了千百年，还被人这样记着。

    真好。