“为自己……而挥？”

    他重复着这五个字，声音轻得几乎听不见。

    脑海中却猛然闪过一些早已模糊的画面：不是擂台，不是对手，不是看客。

    是很久很久以前，少年时的自己，在月下的沙滩上，对着潮起潮落的海浪出拳。

    没有章法，没有胜负，只是觉得浑身力气要溢出来，只是觉得对着天地挥拳的感觉，畅快无比。那时拳头打在虚空里，心里却满是饱满的欢欣。

    后来呢？后来他上了擂台，得了名声，赢了喝彩，也输了关键的一战。

    再后来，拳就成了工具，成了枷锁，成了执念的载体。

    他忽然抬起自己的双手，怔怔地看着。

    他想起了那天自己被打败时，那个少年——伏季对自己说的话：“前辈，你的拳很好，虽然晚辈这次侥幸获胜，但你那份纯粹的，对拳的热情，是我要学习的。”

    他悟了。

    寻卿长出一口气，重新站了起来。