林烬看着她，看着那张被太阳晒得黝黑的脸，看着那双粗糙却干净的手，看着那笑容里毫无防备的善意。
他忽然想起黑水沼泽那些年。
那些年，没有人这样对他笑过。
“好。”他说，声音有些沙哑，“谢谢。”
农妇摆摆手，笑道：“谢什么谢，粗茶淡饭的，不嫌弃就行。”她转身朝屋里喊，“当家的，来客人了，再加把柴！”
农夫从田埂上走过来，憨厚地笑着，朝林烬点点头，算是打过招呼。他走到屋后，抱了一捆干柴，扔在灶前，又朝林烬笑了笑，然后继续去田里忙活。
林烬站在屋前，看着这一切。
那些孩童又跑回来了，围着他，叽叽喳喳地问这问那。
“你从哪儿来？”
“你一个人吗？”
“那个老爷爷是你爷爷吗？”
“你会讲故事吗？”
林烬低头，看着那些仰起的小脸，看着那些亮晶晶的眼睛。
他不会讲故事。
但他会听。
“你们先讲。”他说，“我听着。”
孩童们欢呼一声，争先恐后地讲起自己的故事——谁家的狗生了小狗，谁昨天在溪里抓到一条大鱼，谁被娘骂了因为偷吃灶台上的糖，谁梦见自己变成了小鸟飞到了山那边……
林烬静静地听着。
听着那些稚嫩的、琐碎的、充满烟火气的声音。
那些声音，比任何修炼功法、任何战斗厮杀、任何阴谋算计，都更真实，更温暖。
老人不知何时走到他身边，同样蹲下身，听着那些孩童叽叽喳喳的讲述。他苍老的脸上，始终挂着淡淡的笑容。
粥煮好了。
农妇端出几碗热气腾腾的米粥，又端出一碟咸菜、几个杂粮馒头，招呼林烬和老人坐下吃。
林烬端起碗，看着碗里那稀薄的米粥，看着粥面上飘着的几片菜叶。
他很久很久没有吃过凡人的食物了。
他低头，喝了一口。
温热的液体滑入喉咙，带着米粒的软糯和淡淡的咸味。
很普通。
很平常。
但那一刻，他的眼眶，微微发热。
老人坐在他身边，大口大口地喝着粥，不时伸手去抓咸菜，一边吃一边咂嘴，连声说“好吃好吃”，活像个真正的、饿了很久的老乞丐。
林烬看着他，忽然笑了。
“你一个活了三千年的棺材，”他说，“怎么吃起凡人的饭来，跟真的一样？”
老人白了他一眼，继续喝粥，含糊不清地说：“你管我？我乐意。”
林烬摇摇头，低头继续喝粥。
阳光洒落，温暖而明亮。
屋前空地上，孩童们继续追逐嬉戏。屋后田埂上，农夫继续弯腰劳作。屋里，农妇正在收拾碗筷，轻声哼着不知名的歌谣。
林烬喝完最后一口粥，放下碗。
他抬起头，望着远处连绵的山峦，望着山峦之上湛蓝的天空，望着天空之中缓缓飘过的白云。
他忽然想起一句话。
母亲说的。
“你一直是你自己。”
是的。
他一直是。
无论经历什么，无论变成什么，他始终是他自己。
那个曾经想做农夫的少年。
那个被钉入棺材的祭品。
那个从阴煞中爬出的怪物。
那个融合生死阴阳的葬天棺主。
那个站在母亲坟前流泪的孩子。
那个……坐在这里，喝着凡人的米粥，听着孩童的欢笑，感受着阳光温暖的……
人。
他站起身。
老人抬起头，看着他。
“要走？”
林烬摇摇头。
“不。”他说，“再坐一会儿。”
他重新坐下，背靠着茅屋的土墙，眯着眼，迎着温暖的阳光。
那些孩童又跑过来了，围着他，叽叽喳喳地问这问那。
他这次没有让他们先讲。
他开口了。
“很久很久以前，”他说，声音很轻，很柔，“有一个小男孩，他想当一个农夫……”
孩童们安静下来，眨巴着眼睛，认真地听着。
老人靠在墙边，同样眯着眼，听着那个故事。
阳光洒落，温暖而明亮。
炊烟袅袅，飘向湛蓝的天空。
远处，山峦连绵，白云悠悠。