剑身所过之处，空间都在扭曲，都在碎裂。而那三尺青锋，此刻仿佛化作成，一柄开天辟地的巨剑，
携着周子衡七十六年的修行，携着他所有的骄傲与不甘，携着他作为一个剑修的傲骨向赵天一斩去。
三丈。两丈。一丈。
剑气未至，凌厉的剑意已经将赵天一的衣袍撕开数道口子。
他的发丝在剑风中飘散，他的面庞被剑气映得雪白。
但赵天一没有退，甚至没有眨眼。
他只是看着那柄剑，看着剑身上倒映出的周子衡——那个此刻，正燃烧生命本源，只为让他看一眼，
他的剑的剑修。
然后，赵天一便出手了。
只见，他将折扇展开，素白的扇面在空中划出一道弧线。他没有用“清风拂柳”，也没有用“墨染江山”，
只是将折扇轻轻一挥，如同拂去案上的尘埃，如同翻过书卷的一页。
“一页春秋。”
随着赵天一话音落下，扇面之上，忽然浮现出淡淡的水墨。
而那不是灵力凝聚的墨色，反而是一种更加玄妙的东西——是意，是念，仿佛是岁月沉淀后的从容，
是看遍万水千山后的淡然。
那些水墨起初只是几笔淡淡的勾勒，如同宣纸上的初稿。
但随着赵天一的折扇轻挥，它们便开始流动，生长。一笔化作远山，一划化作江河，一点化作日出，
一撇化作花谢。
墨色在扇面上铺展，如同一幅徐徐展开的画卷。
然后，那片水墨从扇面上浮了起来。
不是剥离，不是飞出，而是如同宣纸上的墨迹活了过来，带着纸的纹理、笔的力道、与岁月的痕迹，
从二维的平面中升起，化作三维的山水。
山川从扇面上立起，河流从扇面中流淌，日出从扇面上升起，花谢从扇面中飘落。
紧接着，这幅山水，便迎向了那惊鸿剑。
速度不急不缓，如同春日的暖阳迎向冬日的冰雪，如同宽容的长者迎向倔强的少年。
很快两者便接触在一起，但是没有金铁交鸣，也没有灵力碰撞。
而当惊鸿剑斩入那片水墨的瞬间，整个世界都安静了。剑身上的灵光开始暗淡，灵力旋涡开始消散，
那些被抽空的灵气重新回归天地。
惊鸿剑的锋芒，一寸一寸地没入那片水墨之中，如同利刃入水，激不起半点浪花。
不是被挡住，而是被包容。
那片水墨化作山川，将剑锋拥入怀中；化作河流，将剑势缓缓卸去；化作日出，将剑光温柔地融化；
化作花谢，将剑意轻轻地埋葬。
周子衡感觉到，自己的剑正在被什么东西包裹。
那不是坚硬的壁垒，不是冰冷的屏障，而是一种柔软到极致的力量。而那力量没有抗拒，没有反击，
只是将惊鸿剑轻轻地、缓缓地，拥入怀中。
就像时光拥抱岁月，就像大地拥抱落叶，就像故乡拥抱游子。
他的剑停在赵天一胸前三寸处，再也无法前进分毫。
那片水墨将它完全包裹，如同时光将它凝固。惊鸿剑悬在那里，剑身上的灵光已经完全消散，
只剩下一泓秋水般清澈的剑身，倒映着那片水墨中的山川河流。
周子衡看着那片水墨，看着那扇面上走出的世界，忽然笑了。那笑容里，有释然，有敬佩，也有种，
说不出的感动。
“一页春秋……”他喃喃道，“我输了。”
说罢，只见他松开手，而惊鸿剑则是“当啷”一声落在地上。
剑身轻轻震颤，发出一声悠长的哀鸣。
那哀鸣里，有不舍，有眷恋，也有一种如释重负的平静。
周子衡站在那里，看着赵天一，忽然深深鞠了一躬。那躬身的弧度，虔诚而庄重，如同朝圣者面对，
心中的神只。
“多谢赵兄。”
这三个字，他说得很轻，很轻。但所有人都听出了其中的分量。
赵天一收扇，微微点头。
那片水墨缓缓散去，化作点点墨光，如同萤火虫般飘散在夜风中。它们绕着周子衡飞舞，像是一场，
无声的告别，然后渐渐消散，归于虚无。
周子衡直起身，转身走下擂台。
他的背影，比来时更加挺拔。虽然因燃烧精血生出数根白发，虽然因受伤而步履蹒跚，但他的脊梁，
从未如此笔直。
台下，鸦雀无声。片刻后，爆发出雷鸣般的掌声。