透了玉简，浸透了那些符文，沿着玉简的纹理缓缓流淌。

    “师父……”他的声音沙哑得几乎听不清，沙哑得像是一把锈蚀的刀在粗粝的石板上磨过，“师父……！

    师父……”

    他一遍一遍地喊着，声音越来越低，越来越哑，越来越破碎。

    那一声声“师父”，如同一个个血淋淋的伤口，在他心上绽开。

    他忽然猛地抬起头，望向筑龙。那双眼中，满是泪水，泪水模糊了他的视线可他还是死死盯着筑龙。

    那双眼中，满是血丝，红得吓人，满是他这辈子从未有过的、无法言说的、撕心裂肺的悔恨。

    而那悔恨太浓了，浓得几乎要溢出来。

    “筑龙！”他嘶声喊道。那声音撕裂了他的喉咙，撕裂了广场上的死寂，撕裂了这数百年来所有的伪装。

    “你为什么不早告诉我？！”

    “你为什么不早告诉我？”他猛地扑上前，用尽全身的力气扑上前，一把抓住筑龙的衣襟用尽力气摇晃。

    “筑龙！你说！你为什么不早告诉我？！”

    他疯狂地摇晃着，眼泪和鼻涕混在一起，糊满了整张脸。

    他的声音嘶哑得不成调，带着哭腔，带着绝望，带着一种近乎癫狂的崩溃。

    “你要是早告诉我！我又何必与那大佛寺联络！我又何必那样做！”

    “我以为你们都不信我！我以为你们都偏向那人！我每天拼了命地修炼！拼了命地做事！拼了命地想，

    证明自己！”

    “我就是想让你们看看！我柱林不比任何人差！”

    “我——我——”他说不下去了。他的声音彻底哑了，只剩下喉咙里发出的破碎的呜咽。

    可他依旧死死抓着筑龙的衣襟，不肯松手。

    筑龙没有挣扎。

    他只是站在那里，任由他摇晃，任由他嘶吼，任由他的眼泪和鼻涕弄脏自己的僧袍。

    他的身体纹丝不动，如同一座山。一座沉默的、承载了数百年的山。

    他低头望着柱林，望着这个与他同门数百载的师弟，望着这个如同做错事的孩子般崩溃大哭的人。

    他的眼中，有痛，有悲，有怜，也有一种说不清的复杂。

    良久。

    他终于开口。

    “你想让我告诉你什么？”他的声音，平静得近乎残忍。那平静里没有愤怒，没有责备，甚至没有怜悯。

    只是平静。

    “告诉你，师父他老人家本就属意于你？等我死了，你就能当上方丈？”

    “告诉你，你只要再忍一忍，一切都会是你的？”

    “可你让我如何能告诉你——”

    他顿了顿。

    那双苍老的眼中，有什么东西一闪而过。

    “而我又该如何告诉你！师弟啊！你天资卓越，如此年纪便已迈入半帝，相信用不了多少年定能成就，

    大帝之位。但你的一切都太顺利了，可以说没有经过一丁点磨难。”

    “我记得师父说过这样一句话：宝剑锋从磨砺出，梅花香自苦寒来。你以为我和你的师兄们是在刻意，

    疏远你吗？不，你错了。相反，我们是为了磨砺你——磨砺你的心性，磨砺你的棱角。

    一切都是希望你做得更好。”

    “可你……”

    他的目光落在柱林那张涕泪横流的脸上，那目光里有太多东西——有无奈，有心痛，有失望，也有，

    一丝连他自己都不愿承认的愧疚。