作室里，对着电脑屏幕，一遍又一遍地调整分镜稿。那时候的她，也是这样的，一动不动，全神贯注，像是在和作品里的灵魂对话。

    三月的最后一天，赵山河去看陈怀远。

    老人的院子里，那棵老槐树冒出了嫩绿的新芽。阳光透过树叶的缝隙洒下来，在地上投下一片斑驳的光影。陈怀远坐在树下的藤椅上，手里拿着一本画册，翻看着。

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    “大爷，看什么呢？”

    “老画册，刚参加工作那年买的，跟了我几十年了。”陈怀远把画册递给他，赵山河接过，翻了几页。纸张已经泛黄发脆，边角有些破损，但画面依然清晰。是一本中国古代山水画选集，范宽、李唐、马远、夏圭、黄公望、倪瓒——一个个名字，一幅幅画，像是中国美术史的微缩景观。

    “这本画册，我翻了几千遍。每一页的折痕，都是我的手留下的。”陈怀远看着那本画册，眼中满是深情，“赵先生，你说我画了一辈子，到底画出了什么？”

    赵山河想了想，说：“画出了自己。”

    陈怀远愣了一下，然后慢慢地笑了。

    “画出了自己……对，画出了自己。我这辈子的苦、乐、悲、喜，都在这些画里了。”

    他伸出手，从赵山河手里拿回画册，放在膝盖上，用手轻轻抚摸着封面。

    “赵先生，如果有一天我走了，这些画就交给你了。你帮我看着它们，别让它们散了。”

    赵山河看着他，那双黑石子般的眼睛中，有夕阳的倒影。

    “大爷，您还早着呢，别说这些。”

    陈怀远摇了摇头，嘴角带着一种看透了的笑容。

    “早不早的，谁知道呢？提前说了，安心。”

    赵山河沉默了好一会儿，然后点了点头。

    “好，我帮您看着。”

    陈怀远笑了，笑得很开心。

    “那就好，那我就放心了。”

    三月的最后一天，赵山河坐在陈怀远家的院子里，看着夕阳一寸一寸地沉入地平线。天边的云被染成了橘红色，像一幅巨大的水墨画，墨色在宣纸上晕开，没有边界，没有形状，只有颜色和温度。

    他忽然想起方远画的那幅外卖车——夕阳下的小电驴，拉长的影子，鼓鼓囊囊的外卖袋。那幅画和眼前这个场景，隔着时间和空间，却在他的脑海中重叠在了一起。

    他拿出手机，拍了一张夕阳的照片，发了一条朋友圈：“春深了。”

    很快，夏晚晴评论：“老大，你什么时候变得这么文艺了？”

    林清音评论：“好美的夕阳。”

    苏小晚评论：“赵哥，这是在哪？”

    陈怀远不会评论，但他给赵山河发了一条私信，只有两个字：“好看。”

    赵山河看着这些评论和消息，嘴角微微上扬。他把手机揣回兜里，继续看着夕阳。

    天色渐渐暗了下来，院子里亮起了一盏灯。灯光不亮，但足以照亮脚下的路。

    赵山河站起身，拍了拍身上的灰，和陈怀远道别。

    “大爷，我走了。”

    “路上慢点。”

    “嗯。”

    他走出院子，骑上电驴，驶入暮色。春夜的风吹在脸上，带着泥土和花香的气息，温柔得像一个人的手。

    路灯一盏一盏地亮起来，像是在为他照亮前方的路。

    他想，这条路，他还会一直走下去。

    不问终点，不问归期。

    只是走着。