念远听着听着，忽然笑了。
“太爷爷，你还在。”
树叶沙沙响。
像是在回答他。
又像是在说——
我一直都在。
念远三百岁那年，有了孙子。
孙子出生那天，他抱着孙子，来到梧桐树下。
“太爷爷，”他说，“这是新来的。”
风吹过，树叶沙沙响。
孙子像是听到了什么，睁开眼睛，看着树叶。
然后他笑了。
那一笑，念远愣住了。
那一笑，和两百多年前，他在梦里见到的婉娘的笑容，一模一样。
他眼眶热了。
“婉娘，”他轻声说，“你来了。”
树叶沙沙响。
像是在回答他。
又像是在说——
我一直都在。
念远五百岁那年，走了。
不是去世，是飞升。
他修炼了五百年，终于到了那一步。
走的那天，他去了梧桐树下。
那棵树已经老得不成样子了，树干上全是皱纹，可枝叶还是茂密的。
他站在树下，说：“太爷爷，我要走了。”
树叶沙沙响。
“去一个很远的地方。”
树叶还是沙沙响。
“不知道还能不能回来。”
树叶不响了。
念远等了一会儿。
“太爷爷，你说，那边有你吗？”
风吹过，树叶沙沙响。
像是在回答他。
又像是在说——
有。
念远笑了。
他靠着树干，闭上眼睛。
“太爷爷，我等你。”
树叶沙沙响。
像是在说——
好。
念远睁开眼睛，最后看了一眼梧桐树。
然后他转过身，大步离去。
他的背影越来越远，越来越淡，最后消失在山路尽头。
风吹过，树叶沙沙响。
像是在告别。
又像是在说——
我们都会在。
念远走后，梧桐树下空了很长时间。
没有人来。
没有人说话。
只有风，吹过树叶，沙沙响。
那声音，像是在轻声诉说着什么。
又像是一声叹息。
直到有一天，一个孩子跑过来。
那是第十四代念远。
是个男孩。
他跑到树下，仰着头看那棵老树。
“太爷爷，”他说，“我来看你了。”
风吹过，树叶沙沙响。
孩子笑了。
“太爷爷，你在啊。”
树叶沙沙响。
像是在回答他。
又像是在说——
我一直都在。
孩子靠着树干，坐了下来。
“太爷爷，你给我讲故事吧。”
风吹过，树叶沙沙响。
那声音，像是在轻声诉说着什么。
又像是在讲一个很长很长的故事。
讲一个活了三千多年的老人。
讲他和他妻子，手牵着手走完一生的故事。
讲他们的子孙，世世代代，永远念着他们的故事。
讲这棵梧桐树，从一棵小树，长成参天大树，见证了一代又一代念远的故事。
孩子听着听着，睡着了。
梦里，他看见一个老人。
老人坐在梧桐树下，头发雪白，眉毛雪白，眼睛很亮。
旁边还坐着一个老妇人，头发也白了，可笑起来很好看。
他们手牵着手，看着他，笑着。
孩子跑过去。
“太爷爷！”他喊，“太奶奶！”
老人笑了。
“小子。”
孩子仰着头看他们。
“太爷爷，你真的在啊。”
老人点点头。
“在。”
“一直都在？”
老人看了一眼身边的老妇人。
老妇人也在笑。
“一直都在。”老人说。
孩子高兴地跳起来。
“太好了！那我以后天天来找你玩！”
老人笑了。
“好。”
孩子又看着老妇人。
“太奶奶，