“多大？”

    继业又瞅了瞅。

    “二百来斤。”

    “公母？”

    继业不说话了。

    他蹲在那几枚蹄印前，把小眉头拧成一团。

    蹄印边缘没有小蹄印跟着。没有崽。

    母野猪带崽时，小崽的蹄印会密密麻麻跟在母猪蹄印旁边。

    这枚蹄印孤零零的。

    “公的。”他说。

    王建国站起来。

    他把那根树枝拔出来，扔进雪地里。

    “振庄哥，”他没回头，“这孩子用不了一年。”

    他把鹰架上肩。

    “老蔫叔要是瞅见……不知道多高兴。”

    杨振庄没说话。

    他把那根楸木鹰杆从雪地里拔出来，扛上肩。

    风从北边吹来，呜呜咽咽的。

    他把鹰杆攥紧了些。

    酉时，天色暗下来。

    猎队从野狼沟撤出来。雪又下起来了，不大，细盐粒子，簌簌地洒在老榆树的枝丫上。

    继业走不动了。

    他蹲在雪地里，把那根鹰杆抱在怀里，小脸埋进棉袄领子里。

    “爹，”他闷声闷气，“俺歇一会儿。”

    杨振庄蹲下身子。

    他把儿子抱起来，让他骑在自己脖子上。

    继业趴在爹头顶，小手攥着爹的帽耳朵。

    他把今儿个认的那些蹄印在心里又过了一遍。

    狍子。鹿。野猪。

    公母。大小。快慢。

    他把这些一样一样收进脑子里。

    像老蔫爷爷把那些规矩收进心里一样。

    “爹，”他低下头，“俺今儿个学得好不？”

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    杨振庄没答。

    他把儿子往上托了托。

    “……好。”

    继业把小脸埋在爹头顶。

    他没再问。

    暮色四合。

    野狼沟口的雪地上，留下一串深深浅浅的脚印。

    大的，是杨振庄的。

    小的，踩在大脚印里，歪歪扭扭的，像刚学走路时留下的印子。

    雪还在下。

    把那串脚印慢慢盖住。

    盖得很慢。

    像舍不得。

    晚饭是王晓娟做的猪肉炖粉条。

    继业吃了两大碗，碗底舔得锃亮，把小肚子撑得溜圆。他趴在炕沿边，把那根鹰杆抱在怀里，眼皮打架。

    “爹，”他困了，声音黏糊糊的，“明儿个还进山不？”

    杨振庄把烟点上。

    “不进。”

    “后儿个呢？”

    “不进。”

    “大后儿个呢？”

    杨振庄没答。

    他把烟头在炕沿边碾灭。

    “继业，你先把今儿个学的记牢。”

    继业把小脸埋进鹰杆里。

    “……中。”

    他睡着了。

    杨振庄坐在炕沿边，把儿子怀里的鹰杆抽出来。

    杆太长了，继业抱着睡不踏实。

    他把鹰杆立在墙角。

    和老套筒猎枪并排放着。

    和那根老蔫叔传下来的楸木鹰杆并排放着。

    三根杆，高矮不一。

    最矮的那根，杆身还是新的，榫头还没磨出包浆。

    他把手贴在那根新杆上。

    贴了很久。

    窗外，雪停了。

    月亮从云缝里漏下来，照在榛子林白皑皑的雪冠上。

    他把窗台上那盆君子兰往里挪了挪。

    君子兰又蹿出新叶了。

    厚墩墩的，绿油油的。

    他把掌心贴在叶片上。

    叶凉凉的。

    他把手收回来。

    “老蔫叔，”他没出声，在心里说。

    “继业会认蹄印了。”

    风从北边吹来。

    呜呜咽咽的。

    他把那扇结了霜的玻璃窗推严实。

    站了很久。