每一个字都伴随着额头碰地的闷响。

    他说得断断续续，磕得结结实实，额头上那层灰黑色的印子越印越深，皮已经磕破了，渗出一小片细密的血珠。

    血珠混着灰尘，变成一种脏兮兮的暗色，在他额头上晕开。

    他的妻子在他身边也跪了下来，同样磕头，同样无声地流泪。

    她没有说话，只是用动作陪着丈夫一起认罪。

    两个被手铐磨红了手腕的人，跪在布满灰尘和碎石的水泥地上，对着一个老妇人磕头。

    林素娥走上前阻止了他。

    她的步子不大，走得很慢，佝偻的身体在厂房昏暗的光线里像是一道移动的影子。

    她走到男店主面前，弯下腰，伸出那双布满老茧的手，扶住了男店主的肩膀。

    她的力气不大，但动作很坚决。

    “我知道，这并不怪你，你不要太自责……”林素娥的声音很轻，带着一种历经沧桑之后才会有的平静。

    “要怪就怪聂芬海……”她说完这句话，便松开了扶在男店主肩上的手。

    随后她不再理会众人，走入旁边角落的帐篷，再出来时手上带着一个包裹。

    包裹不大，撑得鼓鼓囊囊的，帆布表面磨得发白，边角处打着几块补丁，针脚细密而整齐，看得出是手工缝上去的。

    她提着包裹往工厂的另一边走去。

    她的步子从慢变得快起来，从佝偻变得挺直，从平静变得颤抖。

    显然她已经再也忍耐不住了。