的窗，让他窥见某种意外的真实，那些碎片拼凑出一个陌生的刘艺菲，一个会对着碎玻璃般的湖面按下快门的普通人。

    此此同时，酒店另一边的套房内，刘艺菲正用毛巾擦拭湿发，手机屏幕突然亮起。

    她瞥见通知栏上顾临川的名字时，动作顿了一下，发梢的水珠滴落在锁屏上，晕开了那条评论提示。

    点开照片的瞬间，她呼吸微微一滞。同样的属都湖，同样的晨雾，但他的镜头里只有风景——孤独、寂静，却又带着某种近乎温柔的凝视。

    她放大图片，湖面一角有飞鸟掠过的残影，翅膀划破水面的痕迹象一道未愈合的伤痕。

    一种奇异的满足感从心底漫上来，仿佛有人替她说出了未能言明的情绪。

    她蜷进沙发，指尖轻触屏幕上那片飞鸟的掠影，突然想起小时候在江城旧居的阁楼里发现的一盒老照片——褪色的影象里，年轻的刘晓丽抱着她站在樱花树下，笑容真实得刺眼。

    她点开回复框，输入又删除，最终只回了一句：“晚安，摄影师。”

    几乎是同时，对话框顶端显示“对方正在输入…”。三秒后，顾临川的回复跳出来：“晚安，追光者。”

    刘艺菲将手机扣在胸口，藏式吊灯的暖光在天花板上投下摇曳的阴影。

    她忽然意识到，这是多年来第一次，有人不把她当作“刘艺菲”来道晚安——没有客套的恭维，没有小心翼翼的试探，就象两个在深夜图书馆偶遇的陌生人，隔着书架确认彼此的存在。

    窗外，香格里拉的星空沉默地俯视着这座藏式酒店。某个房间的窗前，顾临川将铜镜对准夜空，凹凸镜面将星光扭曲成模糊的旋涡。

    而另一扇窗后，刘艺菲翻出那本《荒原狼》，书页间夹着的干枯菩提叶恰好落在“所有孤独都是同一种频率的共振”那一行。