麦格教授坐在邓布利多旁边，手指在椅子扶手上敲了两下，又停下来。
她的目光从球场上收回来，落在那些还没散尽的黑烟上。那些黑色的尾迹在风里慢慢散开，一缕一缕的，像是被风吹散的墨。
“阿不思，”她声音压得很低，低到只有旁边的人能听见，“这也在你的计划之内？”
邓布利多靠在椅背上，手指交叉搁在膝盖上。“我看到了。”
“但你不能伤害波特，他还只是个孩子。”麦格教授的声音更低了，低到几乎被风声盖住。
邓布利多没说话。
麦格教授的手指又在扶手上敲了两下，节奏比刚才快了一些。
“阿不思……”
她的眉头松开了一点，又皱起来，最后化成一声很轻的叹气，“我知道你有你的计划……我不说这个了。那个黑雾咒……”
邓布利多的目光从那些散尽的黑烟上收回来，落在教职工席另一头。
奇洛的椅子上方空无一人，椅背上的褶皱还没弹回去，像是刚有人站起来离开。
“米勒娃，”邓布利多低下头看着她，半月形眼镜后面的蓝色眼睛亮了一下。
“这个咒语是普林斯先生发明的。如果他发明的是有危害的咒语，我会禁止。但他发明的是一个好咒语，只是需要一点改良。”
听到是伊凡发明的，麦格教授的神色舒缓了下来。“普林斯先生是个好孩子，如果是他的话就没问题。”
她收回目光，扫了一眼空荡荡的球场。夕阳把草坪染成橘红色，看台上已经没人了，只有几只猫头鹰在球门柱上歇脚，翅膀收在身侧，缩成几个灰扑扑的小团。
斯莱特林公共休息室里，壁炉里的火烧得很旺，把整个房间烤得暖烘烘的。
窗外的黑湖水缓缓流动，把月光揉碎了再拼起来，投在石头地板上，像一块一块被打散的银币。
伊凡靠在沙发上，翻开那本《高级魔药制作》。书脊上的烫金字在火光里闪了一下。
走廊那头传来脚步声。
特里从楼梯口转出来，身上还穿着那件沾了汗的队服，袍子搭在胳膊上，头发被风吹得乱糟糟的。
他看到伊凡，脚步顿了一下，微微扬起头来，绕过沙发往寝室走。
“特里。”伊凡没抬头，声音不重，像随手搁下的一枚棋子。
特里停下来，转过身。“什么事？”
伊凡把书合上，放在膝盖上，抬起头。那双眼睛在火光里显得很深，像是月光下的一口井，看得见底，但捞不出东西。
“比赛之前，我交代过你们。烟不要太浓。”
他的手指在书脊上轻轻划了一下，“看来你没听。”
特里的脸黑了一下。
“我喜欢这样，浓了帅。”
“帅？”伊凡靠在沙发背上，嘴角动了动，那弧度很浅，像是听到了一个不值得认真对待的答案。
“输了比赛，斯内普教授不会觉得你帅。斯莱特林的找球手连飞贼都看不见——你凭什么敢这么做？”
“你怎么敢这么趾高气扬的对我说话，你以为你是谁？”
特里的手指攥紧了胳膊上搭着的袍子。“你一个一年级——你教我打魁地奇？”
伊凡没有接话，他知道对于一些传统派系斯莱特林的学生，你不拿出点实力，他们是不会信服的。
他看着特里，目光不重，不急，像从高处俯瞰一潭水，知道它有多深，也知道它底下有什么。
特里站在这片沉默里，下巴还扬着，但扬的角度已经不像刚才那么硬了，喉结上下滚了一下。
“你以为凭借那个咒语，你就可以在斯莱特林指手画脚了？”特里把袍子往沙发上一摔，手伸进口袋抽出魔杖，杖尖对准伊凡。
伊凡的手指搭在膝盖上，看着那根对着自己的魔杖，像在打量一件做工粗糙的器物，眼神里没有愤怒，甚至没有不耐烦，只有一种淡淡的、居高临下的审视。
“腿立僵停死——”
特里挥下魔杖的瞬间，伊凡的魔杖已经从袖口滑出来了。轻轻一抬，杖尖不紧不慢地迎上特里的咒语。
特里的咒语像撞上了一堵看不见的墙，偏了方向，打在沙发扶手上，溅起一簇火星，嗤的一声灭了。
特里看清了，伊凡甚至没有用完整的缴械咒，只是轻轻一挥就弹开了他的攻击。
那种举重若轻的姿态，不是在战斗，是在演示，像弗立维教授在课堂上做示。
特里握着魔杖的手垂下来，脸从红变白。他知道自己输了，不是输在咒语的速度，他和伊根本不是一个层次。
伊凡的魔杖又动了一下。这一次是缴械咒。红光闪过，特里的魔杖脱手飞出，翻了两圈，啪地掉在地