这买卖，不划算。

    

    洛杉矶的另一端，一座宽敞的住宅里，坎耶·韦斯特重重地按下结束通话的按键。

    他低声咒骂了一句，但脸上并没有太多意外的神色。

    这条路走不通，他早就准备了另一条。

    

    阳光洒在比弗利山庄一栋别墅的草坪上。

    泰勒走下楼梯时，发现屋子里安静得出奇。

    她推开玻璃门，看到外面聚集着几个人。

    

    陈战和高剑正在空地上比划，动作看起来有来有回。

    旁边站着保罗和吉姆，他们的眼神紧紧盯着场中的较量，呼吸有些急促。

    每结束一个回合，就有人掏出钱包点出钞票。

    赢的人似乎总是险胜，输的人则不甘心地要求再来。

    

    易南靠在远处的椅背上看着，直到感觉到身边有人靠近。

    他转过头，看到泰勒揉着眼睛站在那里。

    

    “醒了？”

    他问道。

    

    “嗯。”

    泰勒点点头，目光还落在草坪上那几人身上，“你们倒是找了不少事情做。

    对了，怎么没看到爱伦？”

    

    泰勒的手指轻轻敲击着沙发扶手，目光投向空荡的走廊。”爱伦这几天没住这里？”

    她声音里带着一丝疑惑。

    毕竟演唱会临近，服装定版、造型试镜，诸多事务都该在这里商议才对。

    

    易南正低头摆弄着茶几上的金属打火机，咔哒一声，火苗窜起。”她去办点事，”

    他抬眼，火光在瞳孔里一闪而逝，“订做个八角笼。”

    

    “什么？”

    泰勒的手指停住了，皮革沙发发出细微的摩擦声。

    窗外的鸟鸣忽然显得刺耳。

    

    “八角笼。”

    易南合上打火机，金属外壳磕碰出清脆的响。”演唱会开场前，我得进去一趟。

    跟人。”

    

    泰勒的呼吸几不可察地顿了一下。

    她转过身，午后的光线勾勒出她侧脸的轮廓，睫毛在脸颊投下浅浅的阴影。”老天……和谁？为什么突然要这样？”

    

    “坎叶·韦斯特。”

    那个名字从易南唇间吐出，平淡得像在念一个无关紧要的单词。

    

    空气仿佛凝滞了。

    泰勒觉得喉咙有些发紧。

    那个名字像一根生锈的针，猝不及防刺进记忆某处早已结痂的角落。

    许多年前颁奖礼上刺耳的打断声、肆意的哄笑、还有事后那些沾着恶意的报道标题……它们混成一股陈年的铁锈味，泛上舌尖。

    

    她沉默了几秒，才找回自己的声音，压得很低：“你怎么会……和他扯上关系，还到了这一步？”

    

    “耳朵受不了。”

    易南向后靠进沙发，简短几句勾勒出网络上的骂战、公开的挑衅。

    语气里听不出情绪，仿佛在叙述别人的事。

    

    泰勒没再追问。

    她起身走进里间，再出来时手里握着手机。

    屏幕的冷光映亮她的脸，指尖快速滑动。

    网络上的信息总是传播得飞快，好事者早已将时间线、截图、视频片段拼凑完整。

    她看着，眉头渐渐蹙紧。

    约斗？不止。

    后面还有更惊人的部分——那位名字响彻拳坛的人物，以及后面跟着的一长串零的悬赏金额。

    

    她的指尖停在屏幕上，抬起眼看向沙发上那个身影。”所以……即便要先面对冠军，你也一定要把他弄进那个笼子？”

    

    “不然呢？”

    易南的嘴角似乎极轻微地扯了一下，“那家伙只敢躲在别人背后叫嚷。

    放心，费不了多少事。”

    

    泰勒望着他。

    客厅角落的老式座钟发出规律的滴答声，一声，又一声。

    某种温热而汹涌的东西忽然堵在胸口。

    是为了她吗？那些强硬得不留余地的回击，那些不惜将自己置于巨大风险下的决定……她不敢深想，却又无法不去想。

    

    “林，”

    她听见自己的声音有些发颤，不是因为恐惧，“你真的……有把握吗？”

    

    他没有立刻回答，只是看着她。

    目光沉静，像深潭的水。