—干净的，迭得整整齐齐的，带着一股淡淡的、不属于这个季节的墨水气息——递到她面前。

    辛西娅抬起头。

    她看了一眼那块手帕，又看了一眼莫拉卡尔那张在黑暗中愈发模糊的脸。

    风大了，他说，声音是属于他的公式化的温柔和理性，，该回去了。

    辛西娅没有接。

    又过了很久，久到莫拉卡尔几乎以为她不打算起来了，她才缓缓抬起手，拿起那方手帕，胡乱地在脸上按了按。

    没有擦干净，泪痕和海风在她脸上留下了一片狼藉，眼睛红肿，鼻尖通红，嘴唇因为咬得太久而有些破皮，渗出一点细微的血珠。

    她撑着岩石，慢慢站起来，膝盖有些发软，晃了一下，但她稳住了。

    白裙的下摆沾满了泥渍和苔藓的绿痕，在夜风中沉甸甸地贴着她的小腿。

    她没有回头看那条小径。

    那条贝里安走过的路，此刻已经完全淹没在夜色之中，什么也看不见了。

    走吧。她说。

    声音沙哑得几乎不像她自己，粗糙，干涩，失去了所有属于吟游诗人的细腻与韵律。

    嗯。莫拉卡尔回应，语气恢复了惯常的平淡，像是在说一件再普通不过的事情，夜里崖上风大，你刚恢复，别再病了。回去还有一堆报告等着你签。

    辛西娅沉默了几秒，转过身，面朝着来时的路，迈出了第一步。

    莫拉卡尔跟在她身侧，不远不近，保持着一个恰到好处的距离。

    两个人的脚步声踩在苔藓和碎石上，在夜风中发出细碎的、交替的沙沙声。

    没有人说话。

    崖顶上很快就空了。

    只剩下风，只剩下海，只剩下苔藓在黑暗中沉默地、固执地维持着它们最后的绿意。

    而在在森林的另一端，一条铺满枯叶的土路上，一个银发的半精灵独自走着。

    他的步伐很稳，没有回头。