辛西娅被他按在书房的桌子上。
她的挣扎微弱无力，亚麻色的长发散乱地贴在汗湿的额头上。
眼睛里没有恐惧，只有一种让他更加愤怒的怜悯。
“你和你父亲真像。”她在梦中低语，这句话在现实中她也曾说过，那时她看着他与莫拉卡尔争执后离去的背影，声音轻得几乎听不见。
但在梦中，这句话的意味变了。
他粗暴地吻她，不像前一个梦中那样温柔，牙齿磕碰到她的嘴唇，尝到了血的铁锈味。
她的手抵在他的胸膛，却没有用力推开，只是无助地抓皱了他的衣襟。
醒来后，托拉姆冲进浴室，用冷水一遍遍冲洗脸庞，试图洗掉那个荒唐梦境的痕迹。
镜中的少年双眼通红，表情扭曲，看起来陌生而可怕。
那次以后，每一个现实中的接触，都在梦中以扭曲的方式重演。
有一天，辛西娅在走廊上不小心撞到了他，她的手短暂地搭在他的手臂上以保持平衡。
“抱歉，托拉姆。”
她迅速收回手，眼睛里是真诚的歉意。
那一触即分的接触，却在当晚的梦中变成了漫长而缠绵的爱抚。
在梦中，他不是推开她，而是抓住她的手腕，将她拉近，低头嗅闻她发间的气息。
她的手指从他的手臂滑到胸膛，每一寸移动都是战栗般的快感。
又一次，他在训练场练剑时，辛西娅从旁边经过，驻足观看了一会儿。
他没有理会她，但能感觉到她的目光停留在他汗湿的后背上。
当晚，他梦见自己用剑尖挑开她长裙的系带，金属与布料摩擦发出细微的声响。
在梦中，她没有退缩，反而迎上前，让剑锋更紧地贴着她的肌肤，翡翠色的眼睛大胆地直视着他，以一种挑衅的诱惑。
每一个梦都比前一个更加火热，更加露骨，也更加令他自我厌恶。
托拉姆感到恶心。
或许父亲就是这样被她诱惑的。
她有这样的魔力。
而他要疯了。
现实与梦境的界限变得越来越模糊。
白天，只要辛西娅出现在他的视线里，哪怕只是一个背影，一缕飘过的亚麻色发丝，一声遥远的轻笑，都会瞬间触发他脑海中与之相关的、最不堪的梦境片段。
那鸢尾花的香气，从前只是让他烦躁，现在却如同一种条件反射般的诅咒，一旦嗅到，身体就会先于意识产生一阵战栗，混合着厌恶与被他极力否认的、隐秘的兴奋。
他开始出现幻觉。
在走廊的拐角，似乎会看到她一闪而过的裙摆；在夜深人静时，仿佛能听到她若有若无的歌声；甚至在他独自练剑时，眼角的余光会瞥见一个模糊的、与她相似的身影站在树影下，用那双翡翠色的眸子静静地注视着他。
他不敢与她对视，害怕从她眼中看到指责，或者更糟——看到与梦中相似的柔情与诱惑。
他尽量避免与她同处一室，如果无法避免，就保持沉默。
每次看到她与莫拉卡尔之间的亲密互动，他的内心更是难以平静——愤怒、嫉妒、渴望，还有对自己的鄙夷，所有这些情绪交织在一起，几乎要将他撕裂。
最终，他选择了逃离。
在和莫拉卡尔说自己想要出去游历之后，提夫林注视了他片刻。那双黑眼睛仿佛能看透他所有的秘密，托拉姆几乎要退缩了。
但莫拉卡尔没有详细询问，就同意了。
“人类的17岁已经是可以独立行动的年纪了。”莫拉卡尔说，“不像某些长生种，二叁十年的养育之后，还长不大。”
他知道提夫林这话说的是谁，也知道他在展现什么，但他不想深究，只是庆幸自己不必解释离开的真正原因。
竖琴手只是个人员松散的组织，并不存在真正意义上严格的架构，除了核心的几人，大部分时候成员都只是各自行动，传回消息，只在被征召时才会聚集。
于是托拉姆就随着几个同样资历尚浅的同伴一起出发了。
起初，远离无冬城的日子确实带来了一丝解脱。
他们接的任务没有难度，比起冒险更像是休闲的旅行。
托拉姆努力将注意力集中在旅途中的风景和任务上，试图将那些不该有的梦境和情感抛在脑后。
一群少年在一起总会想象着远方，力量，成就，地位，未来……
夜晚的篝火边，他们闲聊着，畅谈各自的抱负和理想。
托拉姆偶尔会参与这些对话，他的战斗技巧和战略眼光常常让同伴们钦佩不已。
但有些话题，他始终避而不谈。
直到那个夜晚，话题不知怎么就拐到了一个不那么庄重但又十分合理的角度——异性。