有什么东西，在主动干扰雷达的探测。

    “林队。”沈默的声音从通讯频道传来，压得极低，“左前方，47度方向。”

    “距离？”

    “不确定。信号时有时无。最清晰的时候，大概170米。”

    “什么东西？”

    沉默。

    三秒。

    五秒。

    七秒。

    “金属。”沈默说。

    “很大。”

    “非常大。”

    “比‘堡垒’大——大得多。”

    林涛盯着屏幕。

    屏幕上，那团时隐时现的信号正在缓缓成形。

    不是完整轮廓。

    只是边缘。

    但那边缘——

    笔直。

    不是自然形成的任何东西会有的笔直。

    是人造的。

    是加工过的。

    是——

    门。

    “所有车辆，”林涛说，“航向调整，左转47度。”

    “目标——那个信号。”

    “保持队形。”

    “——去看看。”

    凌晨二时三十四分。

    车队转向后的第170秒。

    林涛的驾驶舱里，那块从钟毅秘钥激活后就没再亮过的全息屏幕，突然弹出新的信息。

    不是来自前哨一号。

    不是来自希望壁垒。

    不是来自方舟一号。

    是来自——

    那团信号。

    信息只有一行字。

    用人类的标准文字写的。

    用联邦通用语写的。

    “你们终于来了。”

    “我等了很久。”

    “——比我活着的所有时间加起来还久。”

    林涛盯着那行字。

    他的手按在秘钥上。

    那枚刻着“你拿着他的命”的秘钥。

    他的嘴唇动了动。

    没有声音。

    但他在心里问：

    “你是谁？”

    三秒后。

    屏幕上的字变了。

    “我是你拖回来的第四十七个人。”

    “——最后一个。”

    “你记得我。”

    “你记得我的眼睛。”

    “它们到现在还没闭上。”

    林涛的瞳孔开始收缩。

    他想起四十七具尸体。

    想起四十七双眼睛。

    想起最后一具——

    那是三年前。

    一个十七岁的男孩，穿着开拓者预备队的训练服，倒在禁区边缘17米处。

    他的眼睛睁得很大。

    瞳孔里倒映着这片墨绿色的光。

    嘴唇微微张开，像要说什么。

    但什么也没说。

    因为已经来不及了。

    林涛记得他的名字。

    他叫魏远。

    魏刚的弟弟。

    ——失踪三年了。