她顿了顿，像是想起了什么极久远的事，嘴角一撇：“算了，南疆就不去了。”
说完，她走到苏清南面前，仰起脸，很认真地看着他。
“我不跟你走了。这天下，我还要替你守着。不是为你，是为我自己。我在这里，才像慕容紫。到了外面，我就什么都不是了。”
她抬手，将袖中那枚修好的护心镜拿出来，轻轻放进他掌心。
那护心镜不过成人巴掌大小，边缘有细密的裂纹，像一张蛛网覆在青铜表面。
镜面上留着无数细小的划痕，每一道都深不见底，像岁月在这件旧物上刻下的伤疤。
“这个给你。裂痕修不好了，但还能挡一次。你若死在门那边，我做鬼也不放过你。”
苏清南握住护心镜，触手温热。
那温度从她的指尖传过来，又从镜面沁入他的掌心，像秋日里最后一捧暖阳。
他忽然伸手，把慕容紫耳后那枝紫菊正了正。
慕容紫一怔。
眼眶倏地红了。
她飞快地别过脸去，声音发闷，像是被人捂住了口鼻：“走了走了，再跟你说下去，本宫怕是要哭鼻子。我可丢不起这个人。”
她转身，大步离去。
月白色的裙摆在秋风中扬起，像一片忽然被风吹散的花瓣。
她的背影挺直如旧，脚步却越走越快，到后来几乎是在跑了。
苏清南站在原地，捏着那枚护心镜，看着她消失在宫墙拐角处，看着那条碎石小径上再没有她的身影，许久没有动。
小径两旁，菊花开得正好。
风一吹，簌簌落下一地碎金。
从西苑出来，苏清南去了东宫。
苏和正在南书房临字。
小小的身板坐在太高的椅子上，脚还悬着，够不到地面。
可握笔的姿势已像模像样，五指虚虚拢着笔杆，手腕悬空，一笔一画落在纸上，认认真真。
苏清南进去时，苏和正写到一个和字。
那字写得歪歪扭扭，左大右小，禾木旁几乎压过了口字旁，可笔画一笔都没有少。
孩子写得很慢，像是把全身力气都灌进了那支紫毫笔里。
苏清南没有出声，在旁坐下。
苏和写完最后一个笔画，才抬起头来看他，叫了声：“父皇。”
苏清南点点头，目光落在那张宣纸上。
宣纸上已经写了七八个和字，一个比一个工整，最后一个虽然依旧稚嫩，却已经有了几分方正的模样。
“知道父皇为什么给你取名叫苏和吗。”
苏和摇头。
苏清南道：“因为天下最难的，不是打下来，是让它和。我和你母后打仗，死了很多人。你长大之后，不要再打仗。”
苏和抬起头，眼睛黑亮黑亮的，像两颗刚从井里打上来的黑石子：“那蚂蚁呢。蚂蚁也打仗吗。”
苏清南愣了一瞬。
他想起了昨夜别院里的那一队蚂蚁。
它们排成细线，忙忙碌碌地搬家，没有一只掉队，没有一只攻击同伴。
它们只是低着头，一趟一趟地搬运着微小的食物，无声无息地延续着自己的族类。
他笑了。
“蚂蚁不打仗。蚂蚁只守家。”
苏和很满意这个答案，用力点了点头，又低下头去继续写字。
笔尖落在纸上，发出极轻的沙沙声，像春蚕食叶，又像雪花落在北境的冻土上。
苏清南看着那小小的和字，在心里想，这个孩子，或许真能替他守住一个太平人间。
他没有惊动苏和，坐了一会儿，便起身走到门口。
临出门前，他回望了一眼。
苏和依旧伏在案前，小小的身体挺得笔直，悬着的脚一晃一晃，像荡秋千似的。
阳光从南书房的窗格里漏进来，照在他身上，将那件明黄袍服映得鲜亮。
那和字被风吹起一角，在光里轻轻颤动。
苏清南收回目光，大步走出东宫。
这一日，他去了很多地方。
去了太庙，将人皇道统的最后一缕气运封入地宫深处的石壁。
去了北城楼，站在城头望了很久，目光越过重重关山，像是要一直望到北凉去。
去了工部衙署，把近年来的河工图册翻了一遍，又去户部库房，亲自核对了秋粮入库的账目。
直到天色擦黑，他才回到寝殿。
白璃已经在殿外等了。
她怀里抱着一把剑，靠坐在殿前的石阶上，长腿微微曲着，月光照在她身上，像给一尊玉像镀了层银。
“都办完了。”她问。
苏清南