死人就是死人，死了就什么都没了，哪来的阴魂？

    他翻身下马。

    “传令下去。”他说，“就地扎营。让兄弟们歇歇。”

    亲兵愣了一下。

    “大帅，咱们不继续走了？”

    安思明摇头。

    “走不动了。”

    他说，声音里透着一股疲惫，那股疲惫是从骨头缝里渗出来的，压都压不住，“先歇一夜，明天再过境。”

    亲兵点头。

    “是。”

    命令传下去。

    那六万人象是终于被抽去了脊梁，一个个瘫坐在地上。

    有的直接躺下去，大口喘着气，胸口剧烈起伏，象是刚从水里捞出来的鱼。

    有的靠着同伴的背，眼睛一闭就睡过去了，睡得死沉，怎么推都推不醒。

    他们已经跑了一天一夜，没吃没喝，全凭一口气撑着。

    现在那口气松了，人就垮了。

    安思明站在那里，看着那些瘫倒的士兵。

    看着那些疲惫的、苍白的脸。

    有些脸他认得，跟了他很多年。

    有些脸他不认得，是新补进来的。

    可不管认得不认得，那些脸上都写着同样的东西——

    累。

    那种累，不是跑了一天一夜的累。

    是打了三天仗、死了两万兄弟、最后却要逃命的累。

    是不知道明天会怎样、不知道还能不能活着回去的累。

    他忽然觉得有些累。

    不是身体上的累，是另一种累。

    是心累。

    他从怀里掏出那个小瓶。

    小瓶还是冰凉的。

    贴着心口，凉得让他清醒，凉得象是有人用冰块按在他心上。

    他握着小瓶，看着里面那三粒暗红色的丹。

    三粒。

    只差一点点。

    只差一点点就炼成了。

    那些死在城下的兵，那些死在三天三夜里的两万人，他们的恨，他们的怨，他们的不甘，他们的绝望——

    那些念想，都被他收集在这三粒丹里了。

    只差最后一把火。

    只差最后一批人。

    可他没拿到。

    他看着那三粒丹，忽然想起吴签的脸。

    想起他说的那些话。

    想起他吐在自己脸上的那口血痰。

    那口痰是热的，黏糊糊的，带着腥臭味。

    它糊在他脸上的时候，他只觉得恶心。

    可此刻想起来，那口痰象是一团火，烧得他脸皮发烫。

    他忽然笑了。

    笑得很轻。

    “吴签，”他喃喃，“你赢了。”

    他把小瓶收回去。

    贴身放着。

    然后他抬起头，看着那座小镇。

    镇上的人似乎发现了他们。

    那些低矮的土坯房里，有人探出头来，朝这边张望。

    先是几个脑袋，然后是几十个，然后是上百个。

    那些脑袋挤在门口，挤在窗边，挤在任何能看见外面的缝隙里。

    有人跑出来，站在镇口，朝这边看。

    越聚越多。

    安思明皱起眉头。

    他想让亲兵去赶走那些人，免得暴露行踪。

    这些刁民嘴碎，今天看见了，明天就能传遍整个边境。

    到时候追兵一来，他们就麻烦了。

    可他还没来得及开口，那些人忽然动了。

    他们跑过来。

    跑向那些瘫坐在地上的士兵。

    安思明的手按在刀柄上。

    只要那些人敢动什么歪心思，他就——

    可那些人没有拿武器。

    他们手里捧着的，是东西。

    是碗。

    是篮子。

    是布包。

    碗里盛着热腾腾的粥，粥还冒着热气，在暮色里拧成细细的白烟。

    篮子里装着黑乎乎的饼，饼是用杂粮做的，粗糙得能扎嗓子。

    布包里裹着腌好的咸菜，咸菜切得细细的，用辣椒拌过，红通通的。

    他们跑到那些士兵面前，把那些东西递过去。

    “军爷，吃吧。”

    “军爷，你们辛苦了。”

    “军爷，这是俺家刚蒸的馍，还热着呢。”

    那些士兵愣住了。

    他们看着那些碗，那些饼，那些咸菜，又看看那些满脸堆笑的百姓，不知道该不该接。

    有