话、江苏镇江话、四川成都话、湖南长沙话、山东济南话、安徽黄山话……

    不同的口音，不同的腔调。

    但同样的决心。

    同样的赴死。

    同样的——不悔。

    ………

    “上刺刀——！！！”

    韩斌嘶吼。

    咔嗒、咔嗒、咔嗒——

    尽管步枪里没有子弹。

    尽管刺刀已经锈迹斑斑，有的甚至卷了刃。

    尽管握着枪的手，有些在溃烂，有些在颤抖，有些指甲已经因为抓挠而脱落。

    但还能动的人，他们上刺刀的动作，整齐划一。

    那是无数次训练形成的肌肉记忆。

    是无数次生死搏杀刻进骨子里的本能。

    是军人——中国军人——最后的尊严。

    老陕背着阿明，单腿站立，右手持枪，枪托抵在没受伤的左肩上。他的左腿伤口还在渗血，染红了简陋的绑腿。

    小苏背着阿洛，破碎的眼镜片后的眼睛死死盯着前方。他握枪的手指节发白。

    不是因为恐惧，是因为用力，用尽了全身最后的力气。

    川娃子吐了口带血的唾沫，咧嘴笑，露出被毒气熏黑的牙齿：“格老子的，下辈子，老子还要当川军！”

    湘伢子抹了把脸上的脓水，眼神凶狠：“老子就是死，也要咬下鬼子一块肉！”

    鲁大汉深吸一口气，胸膛鼓起，像一座即将喷发的火山：“山东爷们儿，没怂的！”

    徽州仔没说话，只是握紧了枪，手指轻轻摩挲着枪托上刻着的一个名字——那是他战死的哥哥的名字。

    韩斌站在最前面。

    他左手握着那把刻满划痕的汉阳造，右手从腰间抽出最后一颗手榴弹——木柄的，边区造，引信已经拉出，握在手里。

    “兄弟们。”

    韩斌的声音很轻，轻得只有身边几个人能听见：

    “冲出去的时候，莫停。”

    “能捅死一个，是一个。”

    “能拉响手榴弹，就拉。”

    “咱们……”

    他顿了顿，眼眶终于红了——不是因为毒气，是因为别的什么东西，某种比毒气更灼热、更疼痛的东西：

    “给身后的老百姓……多挣一些离开的时间。”

    …………

    黄色的毒烟，已经漫到战壕边缘。

    距离战壕，只有不到十米。

    韩斌能清楚地看见，烟雾里那些扭曲的、戴着猪嘴式防毒面具的日军身影。

    他们端着上了刺刀的三八式步枪，排成散兵线，正缓缓逼近。

    像一群从地狱里爬出来的、披着人皮的鬼。

    韩斌举起步枪，第一个冲了出去，刺刀指向烟雾中那些越来越近的鬼影。

    他张开嘴，想喊那句最后的冲锋号——

    但毒气灼伤了他的喉咙，他发不出声音了。

    只能从胸腔里，挤出一声野兽般的、破碎的嘶吼：

    “杀——！！！！！”

    五十七个人。

    三十七把刺刀。

    二十个被背在背上的、已经失去战斗能力的兄弟。

    他们要冲出战壕。

    冲向毒烟。

    冲向死亡。

    冲向那群戴着防毒面具的、装备精良的、人数十倍于他们的——

    畜生！

    …………

    而就在这时，

    天空，传来了不一样的轰鸣。

    不是日军飞机。

    是某种更沉重、更威严、更像雷霆滚过天际的——

    钢铁的咆哮。

    十五辆深灰色的麒麟坦克，如同从地平线下升起的钢铁山岳，劈开晨雾，劈开硝烟，劈开这个时代所有的绝望——

    来了……