青石板路被夜雨洗得发亮，倒映著街边稀落的灯火，像一条缀满碎金的绸带。他撑开那把素麵油纸伞，伞面微旧，竹骨匀称，握在手里有种温润的质感。伞柄內侧那个细小的“云”字，被拇指无意间摩挲了好几次，字痕不深，却像刻进了指腹。
他走得不快。
一来夜雨路滑，二来……他在想那首诗。
“一寸相思一寸灰，一生一代一双人。”
纱幔后那道身影，说出这两句时，声音里的决绝，不像是写诗，倒像是在立誓。对一个素未谋面的陌生人，隔著帘幕，隔著满堂规矩，说出这样的话——那女子，到底是个什么样的人？
他摸了摸怀中的青玉簪。簪子温润，触手生暖，像是被人贴身带过很久。簪头那枚小小的酒觴，雕工极细，觴口微微凹陷，当真可以贮酒。三钱的量，不多不少，刚好一口。
“簪可贮酒，三钱即满。”
这句话写得温婉，却藏著不容拒绝的周到——她知道你要远行，知道你喜欢酒，知道你的酒壶可能空，所以给了你这枚簪，让你在最需要的时候，还能有一口。
李白忽然笑了。
他在长安见过无数女子，公主、贵妇、歌姬、胡姬，有的倾国倾城，有的才华横溢，有的风情万种。但没有一个，会在一面之缘后，赠他一枚可以贮酒的簪子，留一句“三钱即满”。
“苏停云……”他低声念出这个名字，夜雨將声音吞没，像是从未说出口。
城门的灯火在前方亮著，守夜的卫兵换了岗，比白天少了几分严肃，多了几分倦怠。李白递上木牌，卫兵扫了一眼，又看了看他手中的油纸伞，神色微变，却没多问，挥手放行。
出城之后，官道两旁渐渐暗下来。远处的山影黑黢黢的，像蹲伏的巨兽。路边的树木在夜风中簌簌作响，雨滴从枝叶间落下来，打在伞面上，啪啪的，比先前密了些。
李白沿著官道往南走。按那小廝的说法，望江亭在城南三十里，以他的脚程，天亮前能到。
走了约莫小半个时辰，官道两侧的树木渐渐茂密，左边是一片竹林，竹影森森，风过时发出沙沙的声响。右边是杂木林子，枝叶交错，把天光遮得严严实实。
李白忽然停下脚步。
不是听到了什么，是感觉到了什么——一种被注视的感觉，像有什么东西藏在暗处，盯著他的一举一动。
他站在路中间，握著伞柄的手微微收紧。
长安城里混了那么多年，被人追杀的经验，他並不缺。
“出来吧。”他说，声音不大，在夜风中却清晰得很。
竹林里传来一声低笑，不是一个人的，是好几个。
然后是脚步声，从竹林深处、从杂木林后面、从官道前后，同时响起。
八个黑衣人，从三个方向围上来，把前后退路都封死了。
为首的那个身材高大，露在外面的眼睛冷得像刀，手里握著一柄淬了毒的短刀，刀身在夜色中泛著幽幽的蓝光。
“李白？”他问，声音沙哑。
“是我。”
“那就对了。”黑衣人没有多废话，刀尖一指，“有人想让你死！”
李白懂了。
诗会上那些被他扫了面子的世家子弟，气量比酒盅还小。他写了半辈子诗，得罪过的人不计其数，倒是头一回因为一首诗被人追杀。
他低头看了看手里——没有剑，只有一根隨手捡来当拐杖的竹枝，半人高，拇指粗，青皮上还沾著雨水。
竹枝就竹枝吧。
当年在长安，他拿筷子写过诗，拿马鞭写过诗，拿酒壶写过诗。诗在，笔就在；心在，剑就在。
黑衣人没有再说话，八个人几乎是同时动了。
刀光如雪，从四面八方劈来。
李白侧身，竹枝横挡，“鐺”的一声架住第一刀——虎口震得发麻，竹枝上多了道深痕。他顺势后撤，竹枝横扫，逼退右侧两人，但左肩还是被刀锋擦过，衣襟裂开，渗出血来。
疼。
这具年轻的身体，还没有习惯疼痛。但他没有时间適应，第二波攻击已经到了。
竹枝在手里越来越沉，每一次格挡都要用尽力气。黑衣人的刀法不算精妙，但配合默契，一人攻上，两人攻下，左右包抄，不给他喘息的机会。
“咔嚓——”
竹枝终於断了。
半截青竹落在地上，弹了两下，滚进路边的水洼里。
李白握著手里的半截，退了两步，背靠上一棵老树。
五个人还站著，三个已经倒在地上——不是他杀的，是刚才格挡时竹枝崩断的碎片弹中了面门，暂时失去了战力。
但还有五个。
为首的黑衣人狞笑一声，刀尖上的蓝光更亮了：“还真有两下子，