又从许昌，没有任何停顿，画了一条更加凌厉的线，继续向北，跨过黄河，直抵那座象征着天下共主的城池。
洛阳城下！
“给陛下回信。”
诸葛亮转过头，看着已经被他气场震慑住的费祎，一字一顿。
“就说——丞相，已在准备。大汉的刀，已经磨得极其锋利。”
“请陛下定夺，这把刀，该往哪里砍，什么时候砍！”
费祎呆在原地，足足愣了三次呼吸的时间。
他跟随诸葛亮这么多年，听过丞相说“取”、说“克”、说“复”。
但他从来、从来没见过，诸葛亮用“砍”这个字。
这是一个充满了极其纯粹的暴力、不留丝毫余地的字眼。它意味着，不再是试探，不再是拉扯，而是要一刀剁下敌人的头颅。
费祎感觉自己浑身的血液都在这一瞬间沸腾了起来。他猛地后退半步，双手抱拳，深深地一拜。
“下官……这就去拟信！”
费祎几乎是小跑着退出了书房。
房门被轻轻带上。正堂里，再次恢复了死一般的寂静。
诸葛亮独自一人，静静地站在那幅巨大的天下形势图前。
他的手，依然握着那根竹竿。但他眼底的锋芒，却在费祎离开后，极其缓慢地收敛了起来。取而代之的，是一种深不见底的凝重。
他的目光，并没有停留在刚刚画过线、即将成为尸山血海的洛阳。
而是缓缓地上移，越过中原，越过黄河。
移向了地图的另一个角落，那个极其偏远、极其寒冷的北方孤岛。
并州。太原。
诸葛亮举起竹竿，在太原那个代表着孤城的圆点上，轻轻地点了一下。
“仲达。”
他极其低沉地说出了这两个字。声音轻得只有他自己能听见，就像是在一个寂静的冬夜，跟一个远在千里之外、却又仿佛近在咫尺的老对手，进行一场只有他们两人才懂的对话。
“你在那边……是不是也在等这一天？”
诸葛亮知道，这一局，大汉看似占尽先机。但只要那个人还没死，只要那个人还能从太原的死局里爬出来，曹魏这头百足之虫，就还有反咬一口的可能。
竹竿的尖端，从太原的位置，顺着地图上的墨线，向南滑动。
沿着一条曲折的路线，穿过茫茫的并州雪原，渡过结冰的河水，最终，停在了洛阳。
那条路线，正是从并州回京的官道。
诸葛亮死死地盯着那条路线。他那总是平展如水的眉头，在此刻，极其缓慢地、深深地皱了起来。
“你若回来……”
诸葛亮喃喃自语，手指在竹竿上缓缓收紧，“这天下，又要多死多少人。”
……
同一时刻。
北方。并州，太原。
这是一座名副其实的死城。至少在寒冬降临的这个夜晚，它看起来比坟墓还要寂静。
司马懿收到合肥失守的消息，比天下所有有资格坐在棋盘前的人，都要晚。
这不是因为司马懿经营了数十年的暗网情报系统出了问题，而是因为，这世上有一种东西叫作距离。
太原到合肥，中间隔着大半个天下，隔着黄河，隔着中原腹地。消息需要先从合肥的血泊中传到洛阳的深宫，再从洛阳深宫里他那些极其隐秘的暗线手中，装进蜡丸，接力传到并州。
等那封用极其珍贵的黄蜡密封、被死士藏在靴底夹层里、用体温护着的密信，辗转穿过鲜卑人的游骑封锁，最终送到司马懿案前的时候。
合肥，已经开城投降六天了。
深冬的太原，夜里冷得能冻裂石头。这种冷，不是那种刺骨的寒风，而是一种无孔不入的、能把人骨髓里的温度一点点抽干的阴冷。
太原的太守府，早就已经没有了往日的威严。所有的木制回廊、多余的家具，甚至连门槛，都已经被劈成了柴火，发给了城里的伤兵和百姓。
司马懿的签押房里，只剩下一张光秃秃的石案。
他坐在一个极其简陋的火盆旁。火盆里的炭火并不旺，只有几块可怜的碎木炭在苟延残喘。
司马懿的身上，裹着一件已经看不出原本颜色的旧棉袍。这件棉袍上打了七八个极其难看的补丁，有些地方甚至露出了里面发黑结块的旧棉絮。
太原刚经历了轲比能十万大军的围城，又遭遇了百年不遇的严冬。城中别说多余的棉花，连御寒的干草都被抢空了。
此时的司马懿，如果脱下这身破棉袍，天下人谁敢相信，这就是大魏曾经权倾朝野的抚军大将军、如今的并州大都督？